Jeg proever her, men bildene kommer ikke med...

Andre etappe på min fabelaktige reise fra Moskva til Vladivistok, gikk fra Jekaterinburg til Tobolsk. Det er en by som ligger utenfor den transsibirske jerbane, så jeg måtte gjøre en avstikker for å nå den, men denne avstikkeren ønsket jeg, fordi det skal være en flott by, og det passet godt inn i balansen mellom nattog og dagtog.

Siste dag i Jekaterinburg hadde et russisk irritasjonsmoment som virkelig var til irritasjon. Jeg våknet som vanlig godt uthvilt og altfor tidlig i forhold til hvor mye søvn jeg skulle trenge, jeg stod langsomt opp og hadde en god dusj, eller, å kalle den god er å overdrive, i det sovjetiske, avskallede badet, men jeg dusjet i alle fall, og hadde varmt vann. Jeg spiste en lang frokost, og fulgte med på russiske nyheter, og ble vel smått deprimert over hvor lite jeg egentlig fikk med meg. Jeg leste også et lite kapittel i Brødrene Karamasov, det vil si, jeg fullførte et kapittel på russisk, jeg leste det på norsk i går, og denne gangen ble jeg smått optimistisk over at det var en viss fremgang, det var liksom mulig å trenge gjennom dette språket her, å forstå det.

Men skuffelsen kom da jeg skulle sjekke ut, og lever bagasjen til oppbevaring, for så å tilbringe en dag i Jekaterinburg. Av en eller annen grunn, hadde ikke hotellet bagasjeoppbevaring, de henvendte meg til stasjonen. Det er graverende, og komplett idiotisk i mangel på service, et russisk hotell har jo så mange ansatte, at jeg kunne bare satt bagasjen hvor som helst, og den ville vært under oppsyn. Men jeg måtte altså gå til stasjonen, som riktignok lå like ved, men i et hotellopphold hører med at man kan få bagasjen oppbevart den dagen man sjekker ut. Og på stasjonen var det sedvanlig russisk kaotisk, selv jeg som lett leser kyrillisk, selv om jeg ikke forstår alt som står der, hadde vanskeligheter med å finne hvor bagasjeoppbevaringen egentlig var, og det til og med etter jeg hadde skjønt ordet for det. Da jeg omsider fant det, etter et kvarter, var det sedvanlig russisk kø, vi snakker halvtime, til time.

Jeg orket ikke det. Så jeg ble gående siste dag i Jekaterinburg, med absolutt all bagasje drassende med meg. I begynnelsen var jeg så irritert at det gikk ut over humøret, men så kom jeg ned til sentrum, og fikk øye på de russiske tingene, et helt ute av proporsjoner minnesmerke om Afghanistan, et museum jeg gikk inn i, og som viste seg å være om de eldste tider og arkeologiske utgravninger i Ural, om den store fedrelandskrigen, og til og med en foreløpig stengt etasje om de siste årene i livene til tsarfamilen Romanov, der bare jeg fikk slippe inn. Jeg greide å si at jeg reiste videre i kveld, og dermed fikk jeg slippe inn før det var åpnet. Etterpå gikk jeg nedover hovedgaten prospekt Lenina (som hovedgaten vel heter i de fleste russiske byer), og fant meg en plass på Rosy Jane, det enestes stedet i Jekaterinburg jeg vet de har internett. Dog er de litt gjerrige med kortene, man får bare ett, og det er for en time.

Det ble mye Jekaterinburg. Dette skal jo handle om togreisen. Klokken sånn i sekstiden Jekaterinburgsk tid, begynte jeg å gå oppover fra sentrum, mot jernbanestasjonen. Jeg gikk sakte, og gjorde mange avstikkere for å få noen siste bilder av byen, før jeg forlot den. På stasjonen var jeg sånn cirka klokken litt før sju, altså over en time før toget skulle gå.

Så var det den vanlige russiske, forvirringen for en utenlandsk turist ved jernbanestasjonen. For den som flytende behersker språket er det egentlig oversiktlig, all informasjon er der, for en som jeg, som greit leser kyrillisk, men ikke alltid forstår hva det betyr, det jeg leser, er det alltid noe som forblir uklart. Denne gangen var det hvilket spor toget mitt skulle gå fra, og om det var et tog som startet herfra, eller om det var et forbipasserende tog, med kortere tid for ombordstigning. Her hadde jeg ingen grunn til å stresse, informasjonen kom i god tid, det var også et tog som startet herfra (nr. 342, avgang 1807, Moskvatid, med endestasjon Nizhnevartorsk, for den som vil kopiere reisen, særlig tognummeret er viktig å få med seg, da feiler man ikke). Jeg kunne med god tid gå om bord.

Denne gangen skulle jeg ha plastkart, altså tredjeklasse, det vil si alle samlet på samme sted. Billetten ble med det latterlig billig, så vidt over norske hundrelappen for togtur og overnatting, men så etterlot jo også plassen min denne gangen noe tilbake å ønske.

Jeg fikk overkøye, og var forberedt, ingen detter ned, for russere er ikke dette skummelt i det hele tatt. Så da skal det ikke være skummelt for meg, heller, tenkte jeg, og var fast bestemt på å undertrykke følelsene fra togreisen Minsk – Kiev fra i fjor, da jeg var konstant redd for å ramle ned den kanskje 70 cm brede sengen, halvannen meter over bakken, og ingen sikring. Og med skranglete russisk tog i svinger og oppbremsinger, jeg skal ikke underslå at motet sviktet noen øyeblikk, da jeg kløyv oppi. Jeg hadde også glemt å tenke på at det praktisk talt ikke var plass der, ikke i høyden heller, kofferthyllen er noe sånt som halvmeteren over sengen. Og til sist var avstanden fra hodeenden til føttene noe sånt som 1,70 m, altså kortere enn jeg. Det er yogaøvelse for meg å komme meg oppi dette her.

Nåvel, først kommet opp, tenkte jeg at jeg ikke skal være den som bryter prinsippene om at ingen ramler ned. Jeg sørget derfor for å holde meg godt inntil motsatt ende, ha tyngden der. Jeg hadde plassnummer 54, en seng Lonely planet ikke anbefaler, fordi den er like ved vannforsyningen, toalettet og plassen til togverten. Det var en renning uten like, alltid noen russere som skulle ha en te eller en øl, eller noe annet, mange skulle jo av i Tyumen midt på natten, og gadd ikke sove i det hele tatt. Jeg våknet ved hver minste antydning til lyd, de gangene jeg da greide å sovne. Man er jo litt, smått stresset, selv en så til de grader avslappet person som jeg, når man ligger der i underbuksen med absolutt alle verdisaker og alt man eier og har på reisen i en hylle like over, og man i tillegg må klare å våkne i tide til man skal av, 0452 Mosvkatid, 0652 lokaltid.

Det siste var ingen problem, det første ikke heller. Jeg tror sant å si ikke det er særlig med tyveri på de russiske togene, uten at jeg skal oppheve meg til noen ekspert her, det er jo ikke så ofte jeg tar dem, men normalt er folk snille og greie, og vil ikke stjele. Det er vanlige folk som tar togene, for rene, skjære kjeltringer er det ikke lønnsomt.

Som i Norge blir det i Russland grytidlig lyst om sommeren, og jeg kunne i våkne øyeblikk, som det altså var mange av, ligge og se ut av vinduet under meg, på det Sibirske landskapet som føyk forbi. Og da alle sammen stod opp, alle som skulle av i Tobolsk, og det var mange, hadde solen stått skikkelig opp, og forsynte det vakre, Sibirske landskapet med et fabelaktig morgenlys. Og Russland, kontrastenes land, like før vi stanset i Tobolsk, var det åpent landskap, med åser og sletter og spredte trær, og en elv som rant gjennom, duggfriskt om morgenen, der var det en hyttelandsby, med sprukne, gamle datsjaer, helt nedslitt, uten at selv det kunne se stygt ut i terrenget og lyset.

Kort etter kjørte vi inn i Tobolsk, den besynderlige stasjonen, en mil utenfor selve byen, og jeg var på ny for meg selv med full bagasje, hundrevis av mil til nærmeste kjente, og uten verken billett videre eller plass å sove. Jeg kjøpte meg en flaske vann til frokost, sjekket så godt jeg kunne tabeller og guidebok etter toget mitt videre, gikk til skranken, som her var herlig køfri, og fikk meg akkurat den togbilletten til Omsk, lørdag kveld, som jeg ønsket meg. Dessverre fikk jeg ikke den like viktige billetten videre til Tomsk, søndagen, og heller ikke mandagen, så her har jeg litt å ordne, industribyen Omsk er ingen by å være strandet i (spør Dostojevskij, kan man flåsete si, eller Kolchak, litt morsomt!).

Men den tid den sorg eller glede, nå var det å komme seg inn til sentrum, buss 4 eller Marsjrutka 20, sier guideboken. Ved stasjonen var ingen tegn til holdeplass eller informasjon eller noe som helst, ganske så russisk, jeg løp litt frem og tilbake etter alt som hadde disse numrene, og opplevde ganske frekt og ganske demotiverende at to av dem reiste fra meg i det jeg med all bagasjen nådde frem til døren, og til og med prøvde å åpne den, ved den ene anledningen. Den tredje bussen – som i anstendighetens navn var den beste (bedre enn Marsrutkaen jeg ikke klarte å åpne døren til) og riktige (i motsetning til den andre bussen, som hadde rett nummer, men kjørte feil vei) – nådde jeg også frem til i siste liten, men nå tvang jeg meg inn, grep tak i stangen innenfor, og svingte koffertene inn i den stappfulle bussen som like etter begynte å kjøre.

Jeg var på vei til Tobolsk.

VITYAZ TRANSPORTERS
By 1985, an intensive research and development program to create a family of what is known to be the Vityaz two-unit CTVs had been completed. This family includes:

? two-unit transport vehicles DT-10, DT-20 and DT-30, with a load-carrying capacity of 10, 20 and 30 tons, respectively;

? two-unit amphibious transporters DT-10P, DT-20P and DT-30P with similar specifications as the regular transporters.

Currently, Vityaz CTVs are in use throughout the whole territory of Russia, as well as in the harsh regions of the Arctic and Antarctica. They are an invaluable part of the transport services for prominent companies such as Gazprom JSC, Rosneftegazstroi, Rosneftegaz JSC, etc. They serve as primary transport vehicles for the personnel who service the extensive oil and gas pipelines throughout Russia, for geologists and scientists who research the dangerous, faraway destinations of Antartica and the Arctic regions. The construction and service industries are also benefiting from the advantages of these vehicles. The DT-30K crane, the DT-30E excavator, refuelling vehicles, mobile workshops, mobile oil refineries, passenger transporters, firefighting vehicles, etc. are mounted on Vityaz chassis. These vehicles are in demand not only in Russia, but throughout the countries of the Middle East and Asia, as well as in North and South America.

Years of operation of these vehicles have proved their reliability and robust design. The vehicle-s design primarily features an unconventional pattern of four active track envelopes providing for large surface contact with the ground for greater stability. In addition to this feature, these ATVs ensures the so called -kinematic method- for turning the articulated tracked vehicle through the -forced folding- of its units. The kinematic method of turn provides a positive tracking force for all tracks during linear movement and while making turns. A combination of the kinematic method of turn and a powerful multifuel engine, along with a hydromechanical transmission, unique track and suspension system with wide band tracks, road wheels with rubber pads, and vertical hydraulic cylinders which allow the two vehicle units to move vertically in relation to each other, make the articulated vehicles with a maximum weight of up to 60 tons more capable in terms of their swamp-, moving sand- loose soil- and snow-going capacity, than any type of single-unit swamp- and snow-going vehicle.

As the two units can be turned relative to each other in the vertical and horizontal planes via hydraulic cylinders or, conversely, can be fixed, the two-unit vehicle can negotiate short (equal to the length of one unit) sections of difficult terrain and such obstacles as ditches and walls and come out of water onto an unprepared bank, ice, or peat.

Owing to their unique design, the Vityaz family of ATVs are capable of operating in conditions impossible for other all-terrain vehicles, for example:

? amphibious return to a mother ship;
? off-road movement with one unit disabled or without one, or even without both tracks of one of the units;
? negotiating ditches and clefts up to 4.0 m wide.
? unloading of a ship offshore if it cannot come close to waterfront (i.e. in the Arctics and Antarctica regions, or in flooded regions, etc.); negotiating waterways in severe ice conditions;
? operation in mountains up to an altitude of 4,000 m.

The DT-10P and DT-30P ATVs are widely used by Russian troops deployed in challenging environmental regions, on islands (for transporting army elements, ammunition, equipment, FOLs and installation of weapon systems). These vehicles are also used by various industries in regions with poor access roads and climatic conditions. They are used to transport various cargoes; deploy digging, forest-working, power, and firefighting equipment; deploy mobile polyclinics and bakeries; transport cranes, excavators, water tanks, etc.; make amphibious unloading of cargoes; tow ships; heave off ships and barges; as well as perform prospecting work on shallow areas of shelf zones.

Financial terms were not disclosed. Moscow-based Bentonit focuses on the Russian bentonite market for iron ore pelletizing, foundry and drilling clays. Its reserves are located in the Ural and Siberia regions of Russia, along with as Azerbaijan.

Amcol said the investment gives it a foothold in a geographically important area with growing economies. Amcol shares fell 12 cents to close at $31.60.

I asked him what he wanted for brekkie, and he decided on toast and an apple juice.

I heard the toilet flush, and before I could say "Wash your hands!" the shower was running!

The bathroom door was shut.

I gently knocked at the door and asked if I could come in.

  I heard a little "Alright.."

In amongst a cloud of warm steam, and stepping over pyjamas strewn from one end of the bathroom to the other, I found my Lance sitting on the shower floor, grimacing in pain.

"Sweetheart! What's happening!" I exclaimed.

"Well...it's just that when I went to the toilet, it felt like there were staples coming out. It really hurt, Mum, and my belly hurts a little too."

Ahhhhhhh. The infamous Urinary Tract Infection, otherwise known as Cystitis. This temporary and treatable condition LOVES people with Diabetes.

He got out, and I cocooned him in a big, fluffy bath sheet. When he was younger, he was plagued with this condition, I'm surprised he didn't remember the pain from all those years ago.

"Do you want the good news or do you want the good news?" I playfully asked him.

"Good news.."he said in a quiet voice, trying very hard not to laugh.

"Well, the good news is that there is medicine in the cabinet to kill the bugs that are giving you this pain."

"The gooder news..."

"The better news, Mum!..."

"Oh, sorry, yes. Where was I. Oh, and the other good news, is that you've had these before, I've had them before, most people at some stage in their life have had one. It's called an Urinary Tract Infection. Urine is the medical word for 'wee'."

He sniggered as he heard me say "wee," and repeated the word urine several times as I made my way to the kitchen. 7 year old boys love toilet humour...

I returned with a tray with breakfast, insulin, and a jug of water.

No words were exchanged about the water, the "OH NO!" in his eyes said it all.

"Don't panic, just a cup, everytime you think of it, ok? It flushes away the bugs, that's all."

Luckily, I had some Ural sachets, that usually do the trick when it comes to clearing this problem. It's only been a few times that I have had to resort to antibiotics. It's amazing how much I retain in my memory for emergencies...the last time he needed Ural, I remembered thinking..."Hmm. These are a must in the diabetes medicine kit. It's not like he's never going to have this problem again..."

As I prepared the first dose, I had to laugh to myself that it was a Saturday, and Easter Saturday at that. Why do these things always manifest themselves at night time, on the weekend, or on a public holiday?? It is positvely poetic.

Not knowing that it was Ural, (which tastes a lot like bicarbonate of soda and lemon, it simply neutralises urine and eases "that"unmistakable pain) he unknowingly took the cup of me, and drank every drop.

His head flung around and  glared at me,with fury burning in his eyes, and said, "Why did you give me that disgusting stuff for? That was so repugnant! Bleccch!" (With some gagging and coughing sounds for extra effect.)

He quickly reached for his cup and drank down two glasses of water in a row. Ahhh..it's days like this where all of the pain and sleepless nights over the past 7 years have taught me well. Things were going swimmingly. (Hmm. Bad adverb to use for this condition.)

I did feel so bad for him as I heard OW, OW, OW's" coming from the bathroom every once in a while.We sat together for most of the day, watching feel good DVD's, as he held a hot water bottle to his tummy. Secretly, I know he loves it when I make him a bed on the sofa, and dash after his every requirement. He did look a little flushed though...Just in case, I thought I'd take his temperature.

It was 38. Great. Not bad, but not in the normal range either. Slightly elevated may be the appropriate words to use in this case.

His blood sugar level was a little higher as well, which I totally expected. Lots of 13's, 15's, 14's.

Around evening time, I started to become paranoid that if I didn't get my repeat script of antibiotics filled,  knowing the curse of weekend Diabetes-related ailments, we could face Easter in hospital if I didn't play my cards right. I hurriedly flicked through my ridiculously large box of repeat scripts...there were scripts for oral thrush, anti-fungal cream, oral antibiotics, glucagon, insulin, cough syrup, anti-vomiting syrup..you name it. All in the name of Diabetes Management, Amen.

The jug of water was almost empty. He had done very well, and as I always tell him, he can do anything that he puts his mind to. Even if it is "repugnant."

He emerged from the toilet a little while later with a smile on his face.

"Mum, it doesn't hurt anymore to go to the toilet."

"Does you tummy hurt anymore?" I asked cautiously.

"Nope!" he said proudly.

The only trouble, was that I really wanted him to have one more dose of Ural. I mixed it up, and laced it with lemon soda.

"What's this?" he asked.

"Lemon Soft Drink." I casually replied.

He took two big gulps.

I could hear him thinking. I was ready for the onslaught....

"MUUUUUM! It's got that stuff in it! You played a bad trick." He was very annoyed.

His lips were zipped tight. He probably got the dose down anyway in what he had consumed. Ha ha.

His temperature was back to normal.

His blood sugar was actually low.

He had three more visits to the bathroom with no more "staples" causing him problems.

I'm REALLY hoping that tomorrow will be trouble-free...PLEASE???

Symptoms of a Urinary Tract Infection In A Young Child With Type 1 Diabetes.

• screaming whilst passing urine, during and after, whether it be in a nappy, potty, or toilet.
• the first passing may be brownish in colour.
• lower abdominal pain
• fever
• high blood sugar levels.
• irritability
• redness of the area
• grabbing at the crotch area, with noticable discomfort.

• Until you can get to a doctor, or seek medical advice, start your child drinking water immediately. The more, the better.
• Keep a close check on blood sugar levels. They will more than likely be higher than normal, or really high, so don't panic (too much.)
• Check for elevated temperature. (Normal is 37.1 degrees)
• Avoid all sugary drinks and foods. The aim is to kill the bugs that are feasting on sugar in the first place.
• Some children are naturally susceptible to UTI's, so it is handy to always keep medicines prescribed or recommended by your doctor, and start treatment straight away. (Your doctor NEEDS to know if this is a reoccuring problem.)
• Teach boys how to keep "that" area clean, especially those who are uncircumcised, and the " front to back" wiping technique with girls.
• Keep a bottle of cranberry juice in the cupboard or fridge, it is also a great tonic for UTI's.
• Avoid acidic foods, such as tomatoes, citrus fruits, spices.
• Offer Children's Panadol in the correct dosage for abdominal pain (if no allergies are present to paracetemol.)
• Comfortable, loose clothes, (no underwear!) is a must whilst going through this condition.
• 100% cotton underwear is best for kids who are prone to this condition.

ist immer noch nicht geplant.

Ich glaube ich werde mich irgendwo im Ural in eine Höhle verkriechen und warten.

sieghai

Tras bajarme de la Ural al final de cada viaje, la sensación es parecida. Durante cada trayecto, se instalan bajo la piel el ronroneo, el vibrar contínuo y el mecerse con los movimientos del sidecar. Al apearse casi sin esfuerzo notas la moto de nuevo, la carretera, el viento.

Y si nada más soltar la Ural, agarras la 250 y le aprietas la oreja, se monta el lío.

Te sientas sobre la peque, metes la llave, arrancas, pones primera y suavemente aceleras. Pero se te ha olvidado que pesas 200 kilos menos, que la moto responde mucho más rápido y sobre todo, que ya no tienes que compensar los zarandeos del side. Así que salir disparado no entra en tus planes, pero pasa. Y vaya que si pasa. Hasta el momento, 10 metros nunca han sido tan cortos. Ni el coche de enfrente se ha hecho nunca tan grande, así, de golpe.

Frenazo, respiras, pones cara de idiota porque no entiendes que ha pasado, y apagas el motor. A ver, que no estoy en la Ural. Con cuidado, con mucho cuidado, vuelves a poner en marcha la moto, y a dar gas como si estuvieras metiendo un barco en una botella.

Poco a poco se toma el control de la nueva situación. Y al poco te has readaptado. Sonríes, te acomodas, y te preparas para disfrutar. Pero algo no funciona. Vas cómodo, sí. La moto responde, también. Pero ya has probado una moto "de verdad". Y lo que es peor, ya has probado una Ural.

El trabajo, los compromisos y las amistades habían vencido. Queríamos regresar como nos fuimos, en dos etapas en sendos días. 200 y 200 Km. Imposible. Y no sólo nos habíamos quedado un día más, sino que además nos habíamos acostado a media madrugada del domingo. Menos mal que por lo menos pudimos dormir, a diferencia de la estancia en Ciudad Real.

Tardamos poco en empaquetar. Estábamos de un buen humor relativo. Yo, preocupado por salir de la ciudad y del peor tramo de la carretera antes de que comenzara el calor. Concentrado. Salir a las 9:00 habría sido lo idóneo. Pero no pudo ser. 6 horas de sueño era el mínimo aceptable para enfrentarse a un viaje como este. Y habíamos dormido más. Ducha. Revisar, no nos dejamos nada. Liquidar alojamiento. Nos vamos.

La ruta planificada era la siguiente: salir de Córdoba por la A-4, superar el tramo del bofetón térmico cuanto antes, salirnos de la autovía por la N-420, y todo recto hacia el norte. Esto nos llevaría casi por el mismo camino por el que vinimos, sólo que en vez de atravesar Aranjuez, bordearíamos Toledo y continuaríamos recto hacia el norte. A cruzarnos con la A-5.

Teniendo en cuenta que nos pararíamos a comer, y que para poder aguantar toda la jornada, los descansos serían más largos, calculábamos estar a la entrada de Madrid sobre las 20:30. Entonces, mejor entrar a Madrid por la Radial-5. A esas horas la temperatura ya no tendría que ser un problema, y mejor priorizar la seguridad y la visibilidad. Entrar por una vía desahogada y llegar lo más pronto posible, una buena opción.

Repostaje, llenar depósito y bidón. La baca del side va algo suelta. Un par de minutos, y apretada. Presión de las ruedas, adecuada. Temperatura del aceite, correcta. Temperatura ambiente, 32ºC. La previsión era de una máxima de 37. Ya será más, seguro. Partimos a las 11:00h, nos vamos a asar.

Salida de Córdoba, todo en orden. Enlace con la N-420 a las 12:00, vamos bien salvo por la temperatura del aceite. Ya está al límite. Y desde luego se había superado ya los 37ºC. Seguro. Proseguimos hacia el norte, comenzando la ascensión al primer desnivel antes del Puerto de Valderrepisa. No es muy alto, ni muy pronunciado. Pero tener el motor trabajando por subir, y con este calor ya presente, no favorece mucho. Afortunadamente, al cambiar de carretera, hemos cambiado de asfalto también, y en éste se está algo más fresco.

En plena subida, adelantamos a una mujer en bicicleta. Eso sí que tiene mérito. Es una mujer menuda, fibrosa. Aparenta unos 40 años, pero la piel la tiene bien curtida. Se protege del sol con un típico gorrito de playa blanco. No lleva gafas. Sobre la rueda trasera, dos alforjas de buen tamaño materializan algún tipo de penintencia. Espero por su bien que no sea parienta, ni lejana, de Sísifo. Con subir esto a pedal una sola vez basta. La saludamos al pasar. Mejor que no salude de vuelta, no vaya a perder el ritmo.

Sucede entonces el primer imprevisto del viaje. Suena un crujido seco en el manillar. A la derecha de la tuerca de la tija. Un líquido verde, denso, me salpica la cara. Los labios comienzan a picar intensamente. Algo amargo invade mi boca. Una mancha oscura nubla el cristal izquierdo. Y una punzada me sacude el cuello justo encima de la nuez. Mi cuello comienza a palpitar, se mezcla una sensación de dolor con picor. Libero la carrillera. No me mareo. He de parar, el dolor del cuello va en aumento.

Quisiera o no, y al margen del estado de la moto, paro al culminar la subida del desnivel. Hay una sombra, en la que estaba la Guardia Civil cuando pasamos la primera vez. O debe ser buena, o es la única. Va a ser que no hay otra. Clavo los frenos, y salto de la moto a por el agua. Me lavo la cara, me enjuago la boca. El picor del labio se desvanece lentamente, y la saliva escupida tiene un ligero tinte verdoso. Pero el cuello va cada vez a más. No alcanzo a ver si tengo algo en el cuello o no. Pido ayuda a mi santa, quien con obvia cara de preocupación se acerca a mí. Examina mi cuello, y lo ve. Con cuidado me extrae el cuerpo extraño. Lo noto tirar. Parece una pata o mandíbula más que un aguijón. Saco la agenda, y lo mido. Unos 8 mm. Casi todo estaba dentro, comenta ella. A saber qué leches era. Me refresco cuello y barbilla.

Decidimos esperar unos 20 minutos. Por si las reacciones alérgicas, shocks anafilácticos o demás reacciones de disgusto del cuerpo ante invasiones de este tipo. Mejor que pille a la sombra y parado que luchando contra una curva.

En el tiempo de espera prudencial, nos alcanza la ciclista. Lenta, paciente, sufrida, inquebrantable. La aplaudimos. La vitoreamos. -Eso sí que es mérito- se me ocurre animarla. Con acento francófono responde tajantemente. -No, no. Loca, loca. Es loca. Es muy loca.- La verdad es que algo de razón tiene. Tras 20 minutos, retomamos el viaje. Sin más problemas, a la hora y media, repostábamos junto al pozo de Santa María en Puertollano. Próxima parada, comer en Ciudad Real.

Torre del pozo de Santa María

A esta altura del rodar, y siguiendo escrupulosamente la progresión de velocidad recomendada con el kilometraje, con la misma cantidad de gas que a la ida a Córdoba, la Ural se colocaba ya fácilmente en 80 Km/h. Una diferencia bastante importante, teniendo en cuenta todos los kilómetros por hacer. Sin embargo, a pesar de la mejora del motor, no llegaríamos a Ciudad Real. Al pasar el río Jabalón, el calor volvía a ser inaguantable. Durante un breve instante, el calor con la humedad evaporada se volvió irrespirable. Y al salir de la bolsa de humedad, la sequedad nos dió un muy contundente mazazo. Era el momento de parar. Y así lo hicimos en una parcela arbolada en La Poblachuela. Descanso, comida y siesta.

Esta pausa fue la idónea. En las dos horas detenidas, dio tiempo a que el sol dejara de apretar tanto, y a reponer energías suficientes como para llegar a casa casi de un tirón. Tras una parada para repostar del bidón, y dos paradas para pedir que nos reorientaran, sin más novedad ni incidencias con insectos, y en un viaje con una cierta dosis de monotonía, llegábamos en Madrid.

Finalmente llegó. Primer viaje serio en la Ural. Objetivo: Córdoba. 400 Km de carreteras nacionales y secundarias. Tras la experiencia del rodaje, quedaba muy claro que era fundamental dividirlo en dos etapas. Así que recorreríamos unos 200 Km el primer día, hasta Ciudad Real, y otros 200 el segundo, con la llegada a Córdoba al final.

El martes tocó trabajar hasta tarde, por lo que no hubo realmente tiempo de preparar el equipaje. Era mejor descansar en condiciones y prepararlo a la mañana siguiente. Al fin y al cabo, sólo llevaría medio día llegar al primer destino. A dormir.

A la mañana siguiente, preparamos el equipo. Dividimos los bártulos en 5 secciones: ropa para viajar sobre la moto, ropa para estar en Córdoba, comida para el viaje, artículos de higiene y un par de aparatos de trabajo para el viernes. Por supuesto, no faltaba ni el imprescindible bidón de gasolina, ni herramientas varias. Ah. Crema solar, mucha crema solar. Sobre todo en mi nariz.

La previsión metereológica era muy favorable. Nubes dispersas, sin lluvia y una temperatura máxima de unos 26ºC. Hay tres piezas del equipo que comienzo a estimar realmente imprescindibles. Las botas, para llevar los pies protegidos. Las gafas de piloto, con los cristales tintados, para protegerme del sol, de los insectos y del aire. Y la eterna chaqueta de cuero, con múltiples y muy útiles bolsillos. Realmente efectiva en protegerte de insectos, piedrecitas y otros objetos que a partir de 65 Km/h comienzan a hacer daño. Creo que después de este viaje no saldré a carretera con la Ural sin ellos.

La decisión de qué cámara llevar fue más laboriosa. No quería cargar con más peso del innecesario. Tras una lucha intestina entre lo útil y lo deseado, me decidí por llevarme la Canon digital. Sin la empuñadura, una sola batería, y el objetivo fijo de 35mm. Tendría que bastar. Ale, a la mochila.

Partíamos con dos botellas de agua de litro y medio. Compraríamos más a medida que parásemos. Al final del viaje habríamos bebido más de 18 litros, sólo en carretera.

13:00h. Llenamos el depósito, comprobamos la presión de los neumáticos, chequeamos estado de la suspensión y soltura de los frenos. En marcha. Aunque no en ruta. Qué difícil es salir de las ciudades sin coger las vías principales. Leches. Intentábamos salir de Madrid por la Avenida de los Rosales. Pues no hubo manera. Entre el tráfico, las obras, los desvíos, y demás vicisitudes de las grandes ciudades, nada de nada. Acabamos en en la Carretera de Andalucía, que sea la hora que sea, siempre fluye lentamente. Parar, ralentí, avanzar lento, parar, comenzar a sufrir por la temperatura del aceite. Es todo uno. Ciertamente, le estoy cogiendo manía a esto del tráfico con la Ural. Está visto que no se puede vivir en Madrid y no tener un radiador de aceite. A ver si la semana que viene le busco uno.

La primera parada la teníamos prevista en Aranjuez, pero teníamos que salir de la autovía. Por tráfico, por calor, por agobio y porque si no, no íbamos a llegar en la vida. Saldríamos por Pinto, preguntaríamos, y nos reorientaríamos. Llegado al desvío, entramos en el pueblo. Hay que ver lo pegado que está a la autovía, y lo mucho que ha cambiado desde que pasé por aquí la última vez. Creo que voy sintiendo el paso de los años.

Andá. Un cuartel de la Guardia Civil nada más entrar, y con un Civil motero. Sujeto idóneo para preguntar. Perdone, agente, ¿la mejor manera de llegar a Aranjuez por secundarias? Tras unas breves explicaciones, encaramos la dirección correcta. Pudimos admirar lo cuco que está ahora y lo ridículamente pequeñas que son sus rotondas. Sí que hay que esforzarse para girar con el side.

Salimos hacia San Martín de la Vega y sin mucho más problema llegamos a Aranjuez. Nos habíamos retrasado unos 20 minutos sobre el horario previsto. No es demasiado. El aceite había recuperado su temperatura de funcionamiento normal. Nos detuvimos frente al palacio, y comimos ligero. Un par de tortas de arroz, unos dátiles, y unos pocos frutos secos. De postre un par de rodajas de piñas enlatadas. Los dátiles resultaron muy buena elección. Pesan y ocupan poco. Son energéticos y muy reconstituyentes. Únicamente hay que resistir la tentación de inflarse a comer. Un breve café en el Bar Bulevar, y a seguir.

Siempre se me olvida lo pequeño que es Aranjuez. Lo cruzas en dos estornudos. Y tras el segundo, ya nos habíamos salido por dónde no era. Retrocedemos, preguntamos, nos reorientamos y a darle al gas. En carretera de nuevo.

Y es entonces cuando tuvimos el primer encontronazo con el implacable sol castellano. Muy implacable, muy sol, muy castellano. Pegaba fuerte. Descubrimos la buena elección que había sido llevar los Arai Freeway. El aire entra y evacua bien. Se calienta la superficie externa, pero no por dentro. Las gafas también permiten circular el aire, sin hacerme sudar o condensando humedad. Probé a conducir tan sólo con la sudadera, sin la chaqueta de cuero. El sol entonces comenzó a calentar las mangas que estaban en contacto directo con mi piel. Muy molesto. Me puse la chaqueta de nuevo. Se calentaba el cuero, pero la tela de la sudadera me aislaba, y al circular del aire, me mantenía dentro de unos márgenes aceptables. Insisto, al circular el aire. Cualquier descenso de velocidad, frenada o parada ante los cruces nos convertía a la mona, a la Ural y a mi, en viajeros a la brasa. Desde luego la temperatura ambiente había superado los 26ºC de largo. Eché de menos tener un termómetro ambiente.

La moto acusaba el incremento de la temperatura. No mucho, por ahora. Con una mezcla de fascinación y preocupación, iba tomando conciencia de cómo la máquina te comunica su estado. Y de cómo la aguja del aceite subía y subía. El método del salivazo nos informaba de que los cilindros cambiaban su estado. De momento iban bien, pero no seguro que no tardarían realmente en comenzar a calentarse. Más hacia el sur, más hacia el calor.

A la altura de Manzaneque tras una hora de viaje convenimos en hacer un alto. Necesitábamos beber. Escondidos bajo una sombra en una calle estrecha recuperamos el aliento, bebímos y sumergimos la cabeza bajo el chorro de la fuente del pueblo. Nos quedamos con ganas de comer en un restaurante llamado Rincón del Cojo. El precio del menú era adecuado, y por dentro presentaba un buen aspecto. La mujer tras la barra se mostró amable y dicharachera cuando entramos a reponer las botellas. Quizás a la vuelta paremos por aquí. Media hora después, refrescados y algo más dencansados, nos lanzamos a por más calor castellano.

Uno tarda poco tiempo en observar y aprender dos factores incidentes en la temperatura. El tipo de calzada y los cultivos que rodean a la carretera. Por supuesto, uno se sabe la teoría antes de salir. Sí, sabérsela se la sabe, pero del dicho al hecho, qué buen trecho. Cómo con tantas otras cosas durante los viajes, cuando realmente te encuentras con ellas, es otra cosa. Siempre he viajado "enlatado", ya fuera por carretera, mar o aire. Y aunque por carretera siempre han sido vehículos sencillos sin grandes prestaciones, por lo menos estás bajo las sombra de la chapa del techo. Qué diferente es sobre la Ural.

A peor calzada, más tierra, y menos cantidad de asfalto. Resultado, menos acumulación de calor. A cultivos más llanos, más abiertos y más de la familia de los cereales, más calor. Los tramos más agradables han sido por pequeñas carreteras secundarias, a la vera de olivares repletos de sabor a aceitunas como la que une Manzaneque con la N-401. Cruzarse con algún habitante de la zona también es divertido. Sus caras al verte por la carreterilla zarandeando el side son todo un poema.

Llegamos a Ciudad Real a las 19:00h, tras 4 horas sobre el asfalto, y 2 de descansos. No había sido mala media. Nos hospedamos en el Hotel Almanzor. Y lamentablemente y a pesar de ser de 2 estrellas, resultó una mala opción. Es algo caro para los servicios que da, lo que puede ser pasable, ya que la diferencia no es mucha. El trato del personal es cordial, sin ser efusivamente simpático. Pero está en medio de la vía con más tráfico de la ciudad. No hay quien descanse. El tráfico pesado y los coches con las explosiones hiphoperas/rumberas/reggetoneras es continuo. A partir de las dos de la mañana se convierte en algo molesto. No hubo forma de dormir más de dos horas de contínuo.

Jueves 19. Etapa 2. Hacia Córdoba.

Tras maldormir, realizar las operaciones de desalojo de la habitación y previo a la carga del side, desayunamos. Definitivamente no creo que vuelva a parar por allí. Si la noche pasada hacia que se me antojara un hotel caro para las prestaciones que daba, el desayuno lo confirmó. La mayor sensación de frescura provenía de los donuts con azúcar claramente del día anterior, y el camarero encargado de vigilar las mesas, estaba de mal humor. En fin. A cargar, resolver la cuenta, y de nuevo a la carretera.

Esta vez no hubo despiste. En la propia salida del hotel ya había un cartel muy explícito. N-420, Córdoba. Por allí nos fuimos, algo antes de las 10:00h. Pronto el calor comenzó a hacer acto de presencia. Y qué presencia. Apenas 45 minutos tras la salida, sin haber exigido al motor, la temperatura del aceite comenzaba a estar en límite de lo recomendable. Salivazo. Los cilindros también. Sería mejor enfriar la moto antes de enfrentarse a los tres puertos que esperaban más adelante.

Por suerte, llegábamos a Puertollano, y tras pasar el pozo de Santa María, tomamos un ligero descanso que vendría bien a ocupantes y moto. Puertollano es una antigua ciudad minera orgullosa de serlo, por lo que se puede apreciar con tan sólo cruzarla. También se puede apreciar ya un cierto sabor sureño en su disposición y arquitectura. Queda pendiente para más adelante venir a visitarla con más calma. En cuanto los cilindros y aceite dieron margen, nos pusimos en marcha.

El primer puerto en la ruta es Puerto Pulido, de 850 metros de altitud. No es un gran desnivel, y desde luego nada que ver con Despeñaperros, cuyo nombre lo dice todo. Pero la pendiente, más la carga, más el largo trazado ascendente, más el calor, hace que haya que planificar su paso. Lo subimos sin demasiados problemas. Llegamos con la temperatura algo por encima de lo apropiado. ¿Cómo rebajarla? No había ni sombra, ni espacio apto para realizar una parada, y mejor hacerlo con el aire en marcha, que parados. Más aún, justo detrás está el Valle de la Alcudia. Ahí si que no hay sombra ninguna. 12 kilómetros de linea recta a través de una planicie que bien podría ser una plancha de cocina. Y encima desde este lado, es ligeramente ascendente.

Bueno, lo primero, bajar reteniendo, claro. Y la marcha más larga que permitiera la pendiente. Que el número de explosiones en los cilindros fuera el mínimo. Lo segundo, si las condiciones de seguridad eran apropiadas, desengranar la caja de cambios. Así, el número de explosiones se reduce aún más, al ralentí. Hay que poner mucho cuidado, y estar muy preparado para volver a engranar suavemente. El pie derecho pegado al pedal, por si los frenos. Pero se nota. Si en la cima del puerto teníamos unos 115ºC en el cárter, al entrar en el valle, había descendido a algo menos de 95ºC.

Tardamos unos diez minutos en atravesar el valle. Si alguien quiere ver los Páramos de Poniente, del juego World of Warcraft, en el mundo real, que se pase por allí. Igualito, igualito. Salida del valle, y arriba de nuevo, al Puerto de Niefla. 902 metros de altitud. De nuevo el aceite caliente. Y bajada con la misma técnica. Subida al tercer puerto, el de Valderrepisa. A la misma altitud que Puerto Pulido. Y ahí tocó descansar. La mona iba bien y descansada, pero la moto y yo teníamos dos alternativas. O descansábamos o descansábamos.

En Valderrepisa, vestido para trotar

Tras el descenso se entra de lleno en Sierra Madrona. El trazado de la carretera es agradablemente serpenteante, y desde luego muy divertido para hacerlo en side. Rodeado de pequeños robles, es un tramo muy reconfortante del viaje. Fue un buen descanso para lo que vino después.

Se acercaban las 14:00h. La moto no proyectaba sombra. Apenas a 60 Km de Córdoba. El calor era omnipresente. Se superaba la previsión de 34ºC de largo. En la última parada a repostar habíamos visto 35ºC marcados. Nuestra intención era no entrar en la autovía. Pero no supimos desviarnos a tiempo. Y de bruces entramos en ella.

Por dios. Calor. Mucho calor. Muchísimo. Axfisiante. Mi santa bufó, yo exhalé esperando expulsar elaire de mis pulmones. Y la Ural protestó. La aguja del aceite se disparó, los cilindros se veían vibrar a través del aire, los neumáticos comenzaron a comportarse con cierto toque de chicle en su contacto con el suelo, los tambores de los frenos se expandieron. Mis pies se recocían. El asfalto estaba casi reblandecido. Había que abandonar la autovía.

Necesito ese termómetro, por mi madre. Si el asfalto comienza a ablandarse, la temperatura a ras de suelo es aproximadamente de unos 50ºC. Demasiado. Eso no es bueno para nadie. Ni para las ruedas, ni para el motor, ni para los pulmones.

Salimos a la primera oportunidad. Encontramos rápidamente una sombra bajo el paraguas de una gasolinera, y nos colocamos bajo ella. Pedimos orientación, y planificamos la entrada en Córdoba. Por curiosidad pregunté la temperatura. Unos 43ºC al sol. Esperamos a que los cilindros se enfriaran ligeramente y pusimos rumbo a Córdoba. Había que llegar cuanto antes.

A las 15:00 entrábamos en la ciudad.

Por motivos laborales, me tocaba estar en Córdoba el día 20 de Junio, y teniendo un amigo por allí al que le encantaría ver la moto, decidí viajar en ella. Un viaje de esas características excedía con mucho las recomendaciones de rodaje de la máquina por kilómetros y velocidad. Con lo que quedaba una opción, hacerse el rodaje en un solo día.

Hmmm. Quizás fuera mejor hacerlo en dos. Si el rodaje tenía que ser de 500 Km y la velocidad recomendada para hacerlo era a 50 Km/h, salen muchas más horas de lo que yo podría aguantar sin estar habituado. Lo mejor era dividirlo en dos días, a 5 horas de viaje cada uno.

Puestos a darnos la paliza sobre la moto, el recorrido estuvo claro. Carreteras que yo conociera bien, para evitar sobresaltos y minimizar los imprevistos. Esto nos llevaría a Ávila a través de la mitad occidental de la Sierra del Guadarrama. Ahora, eso sólo nos daba 120 Km de recorrido. Habría que seguir haciendo kilómetros.

Viajar hasta que anocheciera y detenernos a la puesta de sol pareció una idea muy cinematográfica.

Día 1. Carretera a la puesta de sol.

Viernes. Siendo un día de esos laborales a medias, se sale antes de trabajar, por lo que pude pasar a recoger a la mona y poner rumbo a nuestro destino. Y rumbo es lo que pusimos, pero casi no ponemos otra cosa. Lejos de poder alcanzar las condiciones de circulación adecuadas, nos costó más de una hora salir de la ciudad. Todo madrileño con ganas de salir a la hora de la comida había decidido que salía de la ciudad por el mismo sitio que nosotros. Y atascadísimos estábamos. Parados, ralentí, primera, un poco de avance, parada, punto muerto, ralentí. ¿Merece la pena apagar el motor? Antes de poder pensarlo, a avanzar de nuevo. Y el motor calentándose.

Comenzaron entonces mis primeros descuelgues, al lado izquierdo de la moto, para leer el termómetro del aceite del cárter, apoyado sobre el estribo izquierdo y bien agarrado al manillar. La aguja subía y subía. Sudaba yo más por el incremento de temperatura del aceite que por llevar la chaqueta de cuero a pleno sol. Finalmente, a eso de las 17:00h pudimos superar la rotonda causante del atasco, y lanzarnos por la Autovía de los Pantanos. Lanzarnos a 50 Km/h, claro.

De fábula. La moto rodaba adecuadamente, con las vibraciones características de un motor aún no rodado. Con un tacto no tan suave como sería deseable, pero desde luego, con energía y decisión. Lo que más me llamaba la atención era el sonido de las levas y balancines. Una mezcla entre ta-traca y chiqui que me hacían creer estar subido a la máquina de coser a pedales de mi abuela. Juro que suena igual.

Primera parada, Plaza Mayor de Quijorna. 10 minutos de descanso. Comprobación de la temperatura del aceite. Correcta. Comprobación de la temperatura de los cilindros por el rústico método del salivazo. Aparentemente correcta, también. Reposición de líquidos, y a continuar la marcha.

Sin apenas pasar la segunda curva, y con sorpresa y a traición el motor comenzó a protestar. Tosía y se ahogaba simultáneamente. Y tras un decidido prropof-pof ahí que se paró. Tras la extrañeza del comportamiento, procedimos a realizar las operaciones pertinentes. Moto al arcén, señalización adecuada, y comprobación de la moto. No. No era nada extraño. Esta moto no tiene indicador del nivel de gasolina, y era perfectamente natural que hiciera lo que había hecho. Sin combustible como que no funciona. Pues nada, a sacar el bidón de gasolina, volcar el contenido en el depósito, explicar a los coches que se paraban a ofrecer ayuda que estaba todo controlado, y a guardarlo todo.

En breve estábamos rodando de nuevo, y superando el puerto justo anterior a Robledo de Chavela. El paso de la Sierra a través de Valdemaqueda permite disfrutar del intenso olor de los pinos resineros de la zona. Muy recomendable. La bajada desde la Sierra a Ávila es cómoda y agradable.

Segunda parada, café en la taberna Las Murallas, junto a la Basílica de San Vicente, en Ávila y obviamente frente a una de las puertas de las famosas murallas. No estuvo mal. 20 minutitos de descanso, y a seguir.

Tercera parada, junto a la iglesia de Ventosa del Río al Mar. Desenfundamos el bocadillo que nos traíamos desde Madrid para engañar el ya incipiente apetito. Apenas nos quedaba una hora de luz, y el esfuerzo realizado iba haciendo aparecer las ganas de cenar. Es en éste momento cuando la idea tan romántica de cabalgar hacia la puesta de sol mostró su cara oculta. Nariz abrasada. Claro, el casco, las gafas te protegen lo que tapan, pero la nariz está siempre expuesta. Y sin protector, se quema. Apuntado para la próxima vez.

Coincidió la desaparición del Sol tras el horizonte con la llegada a Santa Marta de Tormes, donde pasamos noche en el camping Regio. Tuvimos la suerte de encontrar bungalow, y no tuvimos que plantearnos levantar la tienda, ni alquilar habitación. En el momento de dormir habíamos recorrido unos 220 Km de viaje. Con la vuelta el rodaje estaría terminado.

A la vera de Ventosa del Río al Mar

Día 2. Regreso.

Sábado. Nos despertamos justo para abandonar el alojamiento. Desayunamos ligero, y sobre las 13:30 nos pusimos en marcha. El camino de regreso recorrería la misma ruta a la inversa. A medio camino de Ávila el motor superó los 360 Km, y cambió de comportamiento. Se volvió suave, sin roces ni esos pequeños traqueteos propios de un motor nuevo. Con la misma posición de gas pasó a alcanzar los 60 Km/h, en llano y con la cuarta metida.

Rodábamos ya cerca de Ávila cuando nos desviaron. Las obras de enlace con la A-50 mantienen esa zona en constante cambio. Y llegó la primera sorpresa. Alguien ha pensado que enlazar esa carretera con la que entra en Ávila es apropiado si se hace con una curva ascendente de casi una vuelta entera. La curva es larga, muy cerrada, sin ninguna visibilidad. La arenilla de las obras la mantienen convenientemente deslizante. Y contraperaltada. Han colocado el canalón de desagüe en el exterior de la calzada, y para que el agua evacue la han peraltado hacia el exterior. Sencillamente increíble. Y desde luego un buen cóctel para provocar todo tipo de incidentes.

Señal de 40 Km/h máximo. Por hábito ante lo desconocido, bajo la velocidad a 25. Entramos en la curva. Ésta se hace cerrada, e interminable. El manillar completamente girado a derechas, yo casi sobre el side, y la mona prácticamente buscando flores fuera de la carretera de los descolgada que iba. La moto giraba lo suficiente, pero la arenilla abría la trayectoria. Corcho, la curva no tiene arcén. A este paso, acabamos en el canalón, que la bañera se abre demasiado. Pensemos. Cuando la moto no da el giro suficiente, hay dos maneras de cerrarlo más. Accionando el freno trasero y el del side, o acelerar. Lo primero tira del side hacia atrás, y orienta la moto a derechas. Se pierde velocidad. Lo segundo empuja la moto hacia delante, dejando el side atrás, y teniendo el mismo efecto. Salvo que se gana velocidad.

Pisé el freno. Esto no funciona. La moto se orienta a izquierdas. Freno liberado. Bien, queda la otra opción, dar gas suavemente. 30 Km/h. La moto comienza a girar. No es suficiente. Hemos cerrado, pero la curva no acaba. Más gas. 35 Km/h. La curva no acaba. Comienzo a preocuparme. Sin dar más gas, la moto gana impulso. 40 Km/h. La moto comienza a deslizarse como un patín sobre la arenilla. Nos vamos a salir, eso está claro. El giro es suficiente, vamos en paralelo a los bordes de la calzada. Pero nos deslizamos hacia fuera. 45 Km/h. La curva no acaba. Si nos salimos tal y cómo vamos, volcaremos. Nos estamos trasladando de costado hacia el borde del asfalto, y hay un buen escalón. Comienzo a asustarme.

Entonces decidí que en vez de salirnos de lado y de manera incontrolada, escogería el sitio por donde salirnos. Y lo haríamos de frente dentro de lo posible, para minimizar el desnivel. Bueno, la moto se orienta a izquierdas si reduces o frenas, ¿no? Pero en ambos casos reduces velocidad. Allá vamos. Segunda. Embrague. Freno delantero con fuerza. La moto se orienta hacia el exterior. Parece que podríamos no salirnos. Pisotón al freno trasero. Entonces el freno del side se pone en marcha, y clava la rueda. La moto rota de nuevo poniéndose en paralelo al borde. Ups. Los neumáticos chirrían. Y nos detenemos. Las ruedas de la moto tienen la mitad de ancho dentro de la calzada, y la mitad fuera. La madre.

Respiramos. Alivio. Lo importante que es llevar una velocidad adecuada, y que dé margen. Si hubiéramos entrado a más velocidad, estaríamos en el canalón. Cómo poco. Arrancamos, y a Ávila.

Una pregunta queda rebotándome en el interior de la cabeza. ¿Por qué en el primer intento de frenado la moto se orientó a izquierdas? No tiene sentido. Asegurándome que no hay nadie cerca y que tengo margen suficiente, hago algunas pruebas. En efecto, se orienta a izquierdas.

Llegando a Ávila, caigo en la respuesta. He procedido a ir ajustando el freno trasero a medida que el rodaje se va completando y las pastillas se van acomodando. Pero me he olvidado de las pastillas del side. Tras el bocadillo en Las Murallas, y una agradable conversación con el camarero al que ya sonábamos de algo, reajusto el freno del side. Ningún problema a partir de ahí.

Realizamos una parada voluntaria más, en un pinar poco antes de entrar en Valdemaqueda. Sombra, agua, mucha agua, y descanso de 10 minutos. Daban ganas de quedarse a echar la siesta. Y la merienda, y la cena. Pusimos rumbo alegremente tras el descanso. En horita y media, en casa.

En hora y media sin tener en cuenta que al cruce de la travesía de Navalagamella, tras los gestos apropiados, nos detiene la Guardia Civil. Bueno, llevo todo en regla. El agente saluda formalmente.

Buenas tardes. Buenas tardes, agente.

Y ahí se perdió todo tipo de formalidad y protocolo. Quería ver la moto. Se acababa de comprar una ZZR y tras ver la nuestra, dudaba de haber hecho lo correcto. Así que nos disparó un montón de preguntas. Ventajas de ser Guardia Civil, supongo. Ves una moto que te gusta, y la paras para preguntar. Nosotros encantados, claro. Es muy satisfactorio ver la ilusión tras el brillo de los ojos de los que muestran interés. Una amiga ha bautizado a la moto como "fábrica de sonrisas". Y ciertamente es lo que hace. La gran mayoría de la gente se gira para mirar, y sonríe. Ojalá fuera así con más cosas.

Tras casi media hora de cháchara, el agente se sintió satisfecho. Y nosotros trotamos alegremente en la etapa final del estreno oficial de la bañera. Rendidos al llegar a casa, sólo iban a quedar un par de días para el primer viaje "serio". Mucha carretera, 3 puertos y más de 400 Km a Córdoba.

Decidí bajar hasta El Escorial, girar hasta Valdemorillo, y desde allí continuar a la Autovía de los Pantanos a través de Quijorna. Unos 80 Km. desde la base de operaciones de Ural Classic hasta casa. Una buena ruta, suave y agradable.

A pesar de saber que cada moto particular es un mundo, todas distintas, y que esas diferencias son aún más marcadas entre distintas motos con sidecar, no me esperaba que la moto fuera tan-tan-tan diferente de las del cursillo/examen. Esta es mucho más baja, estable y ágil en asfalto. Se pega a la carretera cual ventosa arreglada con chicle de segunda mano, lo que no está nada mal, teniendo en cuenta que en la primera curva a derechas ya estaba esperando que se me levantara la tercera rueda.

Fue sencillo ir viendo como respondía la moto. Incrementaba la velocidad según iba tomándole el pulso, y tratando de mantener una velocidad estable de 50 Km/h. Pero pasados los 40 la moto comenzaba a descontrolarse. En especial tras algún bache o desnivel del asfalto. Vibraba en exceso. La sensación de velocidad y viento eran muy parecidas a ir en una moto sin carenado a unos 80-90 Km/h. Caray, pensaba yo, en una carretera secundaria a 50 todo traquetea, y ya te da la sensación de que comienzas a correr.

En algunas de las curvas se hizo muy evidente eso  de que hay que manejar la deriva del vehículo. O dicho en cristiano y tal y cómo lo expresa la Enciclopedia Imbécil de la Moto, compendio de utilización para uso del motero principiante:

En la carretera, el side se comporta más o menos como una pastilla de jabón untada de aceite sobre una tabla recubierta de parafina.

Qué cierto, pardiez. Bueno, a aguantar, que seguro es debido a la carretera.

Tras pasar el pueblo de La Pizarra, parada en la primera gasolinera a tiro, a llenar el depósito. Y primeras anécdotas.

1. En una moto como ésta descubres que ya no hay gasolineras autoservicio. Los empleados dejan lo que están haciendo, para correr a ver la moto. Si eres lo suficientemente resuelto, pides que te llenen el depósito. Y así sucede. A cambio, les cuentas la historia de la máquina.
2. Diantre. Leches. Uf. El velocímetro presenta dos lectura. En Km/h y en Millas/h. ¿Y qué lectura está en números grandes, gordos, lustrosos y fácilmente legibles? Los de las millas, por supuesto. ¿Y que números son más pequeños, finos y no miras en los rápidos vistazos para comprobar la velocidad? Los de los kilómetros, claro.

Así cualquiera tiene sensacion de 80-90 cuando va a 50. Porque lo que se lee a primeras es 50 mph. Oseasé, 50 mph es más o menos unos 80 Km/h. Menos mal que el trayecto era de bajada y la moto no iba siendo forzada.

El resto del trayecto discurrió como se esperaba. Tranquilo, relajado, disfrutando del paisaje, sin enloquecidas pastillas de jabón, y con la adecuada velocidad para una moto necesitada de rodaje y un conductor novato en lo de llevar bañeras pegadas a la moto.

Tras casi un año de espera y preparación pude ponerle las manos encima. Llevo soñando con una moto como esa desde los 8 años, tras ver esa breve intervención de una supuesta BMW R75 en Indiana Jones en busca del Arca Perdida. La moto no aparecía mucho, y sólo lo hacía para estrellarse contra una charca al perseguir a Indi, pero yo ya lo tenía claro. Me gustaba. Algo después vi una réplica de una R71 con su side. Lo tuve más claro aún. Tendría una. Y más de dos décadas después, he podido.

Por fin. Allí la tenía. Atrás ha quedado el proceso de aprender a conducir coches y motos. Asegurarse de aprender bien, concienzudamente. Con ansia, pero sin prisa. Desde el primer teórico, hasta el último de todos y el más importante: el minicursillo/examen en el que Ubaldo y Ricardo te ponen a prueba. Si con toda su experiencia y maestría no te ven capacitado, no te venden la moto. UralClassic ha hablado. Y me parece bien.

Ricardo y Ubaldo

El comportamiento de una moto con sidecar es... distinto. Sencillamente ni más difícil, ni más fácil, sólamente distinto, muy distinto. Y hay ciertas cualidades que el conductor ha de aprender: tranquilidad, anticipación y firmeza.

Tranquilidad porque una moto con sidecar carga con un peso muerto de alrededor de 200 kilos. Esto la hace más lenta a todos los efectos. En reaccionar, en acelerar, en girar, y sobre todo y lo más importante, en frenar. Si uno se pone nervioso o se estresa, podemos descontrolar el manejo de la moto. Algo poco deseable, creed. 500 kilos totales desplazándose lateralmente son muy difíciles de detener, lleves la velocidad que lleves. 

Anticipación porque esa lentitud en reaccionar obliga a estimar distancias y reacciones de otros vehículos con mucho margen. El conjunto moto-sidecar se maneja realmente con el motor, manipulando la inercia de la deriva, sensación que dista mucho de la de una moto. Esa quizás sea una de las diferencias más notables. La fuerza centrífuga en una moto normal queda cancelada por el ángulo tomado al tumbarse el vehículo, de tal forma que se tiene una sensación de estabilidad a lo largo del eje longitudinal. En la moto con side, no. Notas como la fuerza centrífuga tira de ti, tratando de arrancarte salvajemente del asiento y mandarte de una bofetada a unos cuantos metros de distancia.

Y eso provoca que haya que ser firme y enérgico. Por si no fuera suficiente que traten de arrancarte de la moto, ésta además vibra por todos lado. Vibra por sí misma, vibra por los baches, y vibra por la transmisión de las vibraciones del side. Adora agitarse, vamos. Y el side obecede con gusto a la ley de la palanca. Un bache bajo la rueda del side puede meterte un buen latigazo a la dirección de la moto. ¿Solución? Encontrar un buen equilibrio entre la fuerza de atornillamiento de la tija, y la fuerza que has de hacer para girar el bendito manillar. Menos fuerza en la tija, y la dirección vibrará más. El piloto tendrá que hacer más fuerza para mantener la linea recta. Más presión en la tija, y las lineas rectas serán más sencillas, pero habrás de hacer más fuerza en las curvas. Así que lo tomes como lo tomes, hay que ser firme y enérgico. O te esfuerzas en las curvas o te esfuerzas en las rectas.

¿Más cansado de conducir que un coche o una moto normal? Sin duda. ¿Es más duro físicamente? Muy cierto.

Pero mucho más divertido.

PD: gracias a Ural Classic por el trato recibido, el cariño puesto en el proceso, y los consejos y guías a un reciente sidecarero.

Sin ser yo más que usuario principiante, he de reconocer que el gusto por estas motos (y los sombreros), viene precisamente porque aparecen en las películas de Indi. Supongo que por ser el primer sitio donde las viera. 

Ahora, en películas "moviditas" con cierta ambientación histórica no se suelen usar vehículos originales de la época. Las razones son simples.

1. Dañar un vehículo histórico puede resultar muy incoveniente, sobre todo económicamente.
2. La veracidad de detalles de este tipo no tiene porque dificultar el desarrollo de la historia. Si la historia es lo suficientemente buena, las formas son secundarias.
3. La proporción del público a quien le importa es pequeña.

Personalmente, creo que a la manufactura holywoodiense el tercer punto es el que más le importa. O el único. Por ello, en Indiana Jones y la última cruzada, las motos que aparecen en la escapada de Junior y Senior no son BMW. Ni siquiera se acercan a la época. Están más cerca del momento actual que del momento en el que se desarrolla la acción. Con casi toda probabilidad es una Dnepr del año 88, convenientemente maquillada.

El maquillaje también explica la cantidad de mantas y rulos que llevan las motos perseguidoras encima, tapando todo detalle delator. Básicamente se ve la luz frontal, el asiento, y las ruedas.

Eso sí, maquillaje o no, a mi me chifla como queda.

PD: si quieres un experto en motos con sidecar, contacta con Úrsula y Gunter en Ural-motos.com. No te dejes engañar por el diseño de la página.

Selçuk Ural - Yaz Bana by Aluxton
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Selçuk Ural - Yaz Bana

Dios nos cría,
Y los sides nos juntan. 

das Ziel, Ekaterinburg ohne Probleme. In Ekaterinburg fuhren alle in ein Bistro, nach der provinzialität Irbits ein recht urbanes Gefühl.
Überhaupt war es nach den 5 Tagen auf dem Land merkwürdig, dieses archaische Gefährt durch die City Rush our zu lenken, vorbei an weitläufigen Militärkomplexen, mehrstöckigen Wohn- und Bürohäusern.

Museum Motorenentwicklungen

Im Nebenraum stand einige Konkurenzmodelle zur Ansicht.

Damit waren die ersten Stunden des Montags vergangen. Am Dienstag gingen wir dann wieder ins Werk, die Motorräder abholen. Zu diesem Zeitpukt kam gerade jemand vom Amt zurück, er wollte die Motorräder zur Überführung anmelden. Leider vergeblich, jemand hatte die Farbe der 4 schwarzen Gespanne als weiss angeben. Das konnte natürlich nicht so schnell korrigiert werden. Eine Zeitspanne verging, die ausreichte die Öffnungszeit des Amtes zu überschreiten. Immerhin durften wir schon mal zu unseren Maschinen!
Sie warteten in der Verpackungshalle auf uns, wo sie gerade aus den Exportkisten ausgepackt wurden!

neue Motos

Aber warum um alles in der Welt waren sie verpackt gewesen?

Nach und nach trudelten alle ein, die Black Knives, die mitgebrachten Kradfahrer, und fragten uns wo die Übernachtung(en) stattfinden konnten. Die russischen Motorradfahrer waren engagiert dabei einen Stellplatz für den Bus zu organisieren.

Der „Campingplatz“ wurde auf dem Ural-Werksgelände gefunden. Unmittelbar hinter dem Pförtnerhäuschen und der dazugehörigen Schranke konnte der Bus abgestellt , die Motorräder in unmittelbarer Nähe geparkt und das Bier/Frühstückszelt aufgebaut werden.

Die Motorradfahrer hatten dann mal wieder eine Reinigung nötig. Ich dachte, ich hätte sie Nötig. Auch dieses Bedürfnis konnte gestillt werden, dem Werk gegenüber., in den Wohnblocks, war eine öffentliches Dampfbad.

Die Gruppe entschied sich dorthin zu gehen, zu duschen und mal das Dampfbad zu genießen. Unser extra mitgereister Dolmetscher, ein Deutschrusse, der aus Kasachstan kommen, in Bayern lebte, machte die Formalitäten klar. Dabei beschränkte es sich auf die Anzahl der Rubel, die bezahlt werden mussten, und den Weg zur Umkleidekabine. Was er uns nicht vorhersagen konnte war, das nach dem Auskleiden die Kassiererin zu uns in die Umkleide kam. Nacheinander stellte sie sich jedem von uns gegenüber auf um uns in Augenschein zu nehmen. Diese Tätigkeit wurde sorgfältig durchgeführt, insbesondere kurz unterhalb der Körpermitte verweilte der Blick länger.

Ich habe aber nicht herausgefunden, ob dies nun eine offizielle, Hygienebestimmungen entsprechende Untersuchung war, oder ob sie dem persönlichen Wohlbefinden der blaubekittelten Anstaltsleiterin diente.

Das Dampfbad an sich war ein Genuss. Die sanitäre Ausstattung entsprach zwar nicht dem deutschen Standards, es gab keine Wasserhähne und Duschköpfe, diese wurden erstzt durch gebogenes Rohr und Absperrhähne. Rustikal aber funktionsfähig.

Auf dem Rückweg, den wir sauber und erholt antreten konnten, sahen wir den ersten Bus des Irbiter ÖPNV, gelb, relativ kurz kam er uns auf der Moksovskaja Ulica entgegen. Die klappen zur Kühlmittelkontrolle klapperten geöffnet vor sich hin. Hinten links hin er ziemlich durch und der Motor, wahrscheinlich der russische einheits V8, lief höchsten auf 5 seiner 8 Zylinder. Etwas schneller als Schritttempo fahrend, rollte er, eine unverbrannte Benzinwolke hinter sich lassend an uns vorbei. Das Bild hab ich bei Ural Österreich ausgeliehen!

Am Werkstor hatten sich inzwischen einige Jungs eingefunden, die Neugierig den Bus und die Motorräder beobachteten.

Abendessen gab es gemeinsam mit unsern Pfadfindern im Restaurant, das, in einem weiter in der Stadt gelegenem Plattenbau, untergebracht war. Die Moskoskaja entland gingen wir Stadteinwärts, dabei passierten wir die Eisenbahnlinie nach Ekaterinburg. Hier fiel offensichtlich die breitere Spurweite der russischen Eisenbahn auf. Noch etwas weiter stand ein Holzbau, der schon bei der Verfilmung des Romanes „Doktor Schiwago“ als Kulisse gedient haben könnte.

Bolder werden eingebaut sind dabei!

tbc

Allerdings glaube ich, das Mitführen einer Hasenpfote hätte denselben Erfolg gehabt!

Die Kollegen führten uns zum Bus, der auf dem Flughafenparkplatz stand. Nach der langen Reise war ich bettreif. Also, Koje entern! Aber der Bus war jetzt 10 Tage auf der Strasse, belegt mit Motorradfahrern die 4500 km gefahren hatten. Ein Geruch, hier würde ich nie Schlafen können!

Also, noch mal über den Parkplatz gepickert, Stefan der Harleyfahrer sagte, dass der Kiosk noch offen sei! Ein Schlafbier tat gut. Zurück im Bus konnte ich doch nur liegen und gespannt auf den Morgen warten.

Endlich rumorte es im Bus, schnell raus aus der Koje und sehen wie der Tag wird, wie das Abenteuer Irbit beginnt!

Am Tag des Sieges 9 war der Bus mit seinem zweirädrigen in Ekaterinburg eingetroffen, schon bei der Annäherung wurde er von Mitgliedern der Ekaterinburg Black Knives, des örtlichen Motorradclubs empfangen. Ich hatte den Eindruck, dass unsere Reisegruppe, mit zünftiger Gastfreundschaft empfangen und zum Teilnehmen an den Siegesfeiern genötigt wurde.

Um den Bus versammelt waren die Motorräder, die sowohl den Weg hin als auch zurück machen sollte. Die Motorräder für den Rückweg standen ja noch im Werk in Irbit. Wir konnten eine bunte Mischung zwei- und dreirädriger Fahrzeuge beobachten!

Fröschl und Stefan waren auf ihren MZ gekommen. Er auf einem TS250 mit Lastenboot, diese MZ war die 12 Jahre vorher nicht bewegt worden.

Fröschl nutze eine ETS 250, wahrscheinlich das am besten geeignete Fahrzeug für diese anspruchsvolle Tour. Erwähnenswert ist noch, dass die Fahrerin am Mittwoch, vor der Abreise am Donnerstag, ihren Führerschein erhalten hat.

Hubert, im Alter von ca. 70 Jahren, war mit seiner Kawa W650 unterwegs, da der Endantrieb seiner mit Dieselmotor ausgerüsteten Dnepr merkwürdige Geräusche machte.

Zu sehen waren außerdem eine DR Big, eine Guzzi mit riesigen SW aus UK, Franky mit seiner BMW GS.

Die meiste Aufmerksamkeit zog aber bei jedem Halt die Harley von Stefan auf sich, eine Road King, die jeder russische Jugendliche gegen seine 350 er Izh eingetauscht hätte. Stefan wollte aber nicht...
Währen dieser Inspektion trafen langsam die Black Knives ein. Sie eskortierten uns nach Irbit. Auch ihre Motorräder wurden angesehen, zumindest die russischen, uns exotisch erscheinenden.

Hier steht eine Polizei Ural hinter einer Solo-Ural die mit Teilen einer 350 er Izh modernisiert wurde. Bei diesem Umbau wurde sogar die Vorderradbremse aktiviert, eine andere Ural mit CZ Cross-Gabel und Scheibenbremse wies keine Bremsleitungen auf. Das hinderte den Fahrer aber nicht im geringsten! Naja, wer Uralbremsen kennt...
Dnepr als Chopper. Ein fahrbares Exemplar, andere furhrem mit Autofelgen und Reifen, wahrscheinlich nur zum Geradeausfahren geeignet.

An diesem Morgen gab es, offensichtlich aus Katergründen, kein Frühstück. Ein Kaffee und erste kurze Kennenlerngespräche mussten reichen.
Endlich waren alle Begleiter eingetroffen, die Motorradfahrer bereit zur Abfahrt. Udo kletterte auf den Fahrersitz seines Roadhotels und die Fahrt ging los. In der ruhigen Art des Kilometermutltimillionärs steuerte er das Fahrzeug, das mir die nächsten Tage und Kilometer Obdach geben sollte.
Vom Flughafen auf die Landstraße nach Irbit führte uns die Abordnung des Motorradclubs. Die Motorradfahrer unserer Gruppe blieben, zumindest bis die Stadt verlassen war, hinter uns. Danach drückten sie mit den schnelleren Maschinen der Russen aufs Tempo und waren bald aus dem Sichtfeld der Busbesatzung verschwunden. Für ca. 160 km blieben sie verschwunden.

Die Landschaft um uns herum bestand zumeist aus weitläufigen Feldern unterbrochen von Birkenwälern.
Ab und an kamen wir durch Dörfer, Baumaterial der Häuser war meist Holz, teilweise sehr alt und klassisch, andere auch mordern im Baustil.
In einer etwas grösseren Ortschaft stand, als Ehrenmal, ein T34 Panzer vor einem gutem Beispiel ruschischer Plattenbauten.
Weiter ging die Fahrt, in der nächsten Kleinstadt wurde eine kleine Pause gemacht, auffällig war die Menge der Uralgespanne die hier vorbeikam. Alle waren sehr langsam und vorsichtig unterwegs, da sie hier kein Spielzeug, Hobby waren, sondern wichtige Transportmittel.
Wir bestiegen wieder den Bus, um den Rest der Etappe nach Irbit hinter uns zu bringen. Der nächste Halt fand dann auch am Irbitzeichen der Überlandstrasse statt. Diese Art Ortschaften anzukündigen fiel uns noch an vielen anderen Orten auf.
Dieser hirstorische, für uns, Moment musste im Bild festgehalten werden!

tbc

Los zum Pfingsttreffen mit dem Motorrad. 20 Uhr Abfahrt, dann die B5, die alte Transitstrecke nach Berlin, ca 200 km runter, mit dem Gespann ca. 4h Fahrt. Bei Wusterhausen liegt der Treffenort. Einige Male durch den Ort gefahren, offenbarte sich keine Ansammlung verrückter Motorradfahrer. Also raus dem Ort und im nächsten Waldweg das Zelt aufgebaut.
Dachte ich, aber irgendwer hat die Stangen vom falschen Zelt in den Zeltsack gesteckt, das bedeutete dann Einpacken und entscheiden, freier Himmel oder Zimmer. In Anbetracht des derzeitigen Aprilwetters entschied ich mich für ein Zimmer.
Das erste Hotel, das nach ca. 10 Versuchen geöffnet war, beherbergte eine Hochzeitsgesellschaft und deren Feier. Keine Zimmer frei.
Mittlerweile war es 3 Uhr morgens, also ab nach Hause. Hat 2006 eben kein Pfingsttreffen!