Die Brücke aus Gebeinen überquert
den Feuersee, wo Seelen lüstern leiden.
Am Ufer drüben, das die Schwachen meiden,
dort wartet schon, wen freudig ich verehrt.

Ich hör ihn rufen, taumle stumm voran,
mein Wille birst bei seiner Stimme Klang,
die hoch und schön wie tausend Drachen tönt!

Ein Schatten erst, in Flammenglanz gehüllt,
der in der Ferne schon die Welt erfüllt.
Dann seh ich ihn: den König, horngekrönt!

Die Christen glauben arroganterweise,
dass von den zehn Geboten mehr als vier
moralisch wertvoll sind und darum hier
die Werte wären unsrer Lebensweise.

Sie glauben auch, dass unsere Gesellschaft,
jetzt ihrer Religiösität beraubt,
allein deswegen, weil sie nicht mehr glaubt
ganz ohne Liebe sich ihr Leiden schafft.

Doch irren sie, und halten viel zu viel
auf sich und ihren lebensöden Glauben.
Als Nächstenliebe schminken sie ihr Spiel,

Wenn sie sich selbst die Lebensfreiheit rauben,
mit "Sünde" und der Angst vor dem Gefühl.
Der Teufel sitzt im Christenaberglauben.

2.

Die zehn Gebote, lasst sie uns betrachten
Es gibt nur einen Gott, so fängt es an,
der eiffernd ist und strafend heißt es dann.
Den Sabbat müssen wir als nächstes achten.

Lang leben die, die Mutt- und Vater achten.
"Du sollst nicht morden!" das hat guten Klang!
"Du sollst nicht stehlen!" spricht die Bibel dann
und Gutes auch im Neunten oder Achten.

Dann bringt sie - ach - den Armen schlimme Kunde
"Ihr sollt nicht wollen was die Reichen halten!"
Es ist die Welt gerecht aus Gottes Grunde

In dunkler Zeit, als die Gesetze galten,
die Christen heut noch führen mit Lehrermunde,
da herrschte kein erfreuliches Verhalten.

3.

So mancher denkt es gibt nur einen Gott,
der Mensch hat viele Namen im gegeben -
bei jedem Namen Prädikate leben -
die immer mitgedacht in Denkertrott.

So denkt man über Allah im Islam
so manches, was die Christen gar nicht glauben
und unter bunten Indianerhauben,
manch Manitu in wilden Träumen kam.

Dass alle nun im Herz das Gleiche tragen
auch wenn sie gänzlich Andres drüber sagen
das scheint mir, mit Verlaub zu hoch gegriffen.

Denn voller Vielfalt sind der Welt Kulturen
sie wandeln auch auf andrer Götter spuren.
Kein einig Ding hat man in "Gott" begriffen.

Ich sehne mich zugleich nach Tod und Leben,
Mich dürstet noch nach bittersüßem Blut.
Werd ich mich je aus diesen Loch erheben?
Erlischt zuvor die unheilvolle Glut?

Zu lange schon von Staub und Zeit begraben
Was nutzen da des Teufels große Gaben
Wenn ich nur Würmer zur Gesellschaft hab.

Man kennt mich nicht mehr, nur die alten Sagen
erzählen noch von meinen großen Tagen
Nun lieg ich still und niemand kennt mein Grab.

Groteske Augen lauern grimm und warten,
Dämonen wabern grade außer Sicht,
ein klarer Pfad führt in das Geisterlicht.
Ich kam aus diesem nebelfinstren Garten.

Es geht die Sonne niemals wieder auf.
Nun herrscht der Mond in stetig bleichem Lauf,
in Tälern kalt und lange schon vergessen.

Entweiht ist heut der Sonne warmer Hort,
die Kälte fegt die Menschenwelt hinfort.
Wer kann die Tragik, wer das Leid ermessen?

Im Fackelschein liegt drohend ein Altar
und dreizehn Tänzer winden sich um ihn.
Aus ihrer Mitte tritt, mit rotem Haar
die Auserwählte: willig sinkt sie hin.

Ihr rotes Blut erfüllt das Pentagramm
und ohne Ton zerbirst ein Weltendamm.
Der Priester hebt noch singend seinen Stab.

Da kommt ein Schemen, alt und horngekrönt,
wes Stimme wie ein Totenläuten tönt
"Wer ruft den alten Gott aus seinem Grab?"

En själsfrände
Som tolkare och översättare behöver jag inte enbart god poesi – jag behöver ett slags själsfrändskap, i tankar, i stämningar, i sättet att se på världen. Williams är en sådan själsfrände för mig, på samma gång som han är befryndad med Walt Whitman och namnen William Carlos Williams. Den nya amerikanska prosan fick sin ¨dirty realism¨ med Richard Ford och andra. C. K. Williams väjer inte heller för vardagen, det vanliga, det futila.

Hans bok Flesh and Blood, som vann National Book Critics Circles poesipris 1987 är ett märkligt aktstycke, där vardagens brutala möten och tillkortakommanden slipas ner till de typiska Williamska åttaradingarna. Dessa utökade sonetter kan kanske jämföras med Berrymans Drömsånger. Dikterna har ett öppet slut, de är självgenererande, deras anslagskraft växer genom sammanställningen med andra dikter. Williams diktsamling A Dream of Mind (1992) innebär en utveckling av åttaradingen. Den långa titelsviten utforskar olika medvetandetillstånd. Andra dikter handlar om svartsjuka, psykologi, familjerelationer, närståendes död – allt på ett envist självutlämnande språk.

Häpnadsväckande anekdoter och komplexa inre tillstånd
I mer än tre decennier har denne amerikanske poet mutat in en värld av häpnadsväckande anekdoter och komplexa inre tillstånd. I samlingen The Vigil (1997) finns dikter om kärlek och sorg, om historia, om social och politisk misströstan och hopp, och en mittsektion, ¨Symbols¨, med en metaforisk styrka a la Rilke. Tillvarons tragedi, skriver Williams, är ¨att komma så nära ett liv och inte förstå det, kännas vid det, verkligen veta att det är liv.¨.

Det var annars i With Ignorance (1977) som han först utforskade den seniga, öppna långrading som blivit hans kännemärke – en av de genuina skapelserna i modern amerikansk poesi. I dessa osentimentala, koncisa långdikter tar han sig an det moraliska landskapet, alltid med samma intensitet. I de senare böckerna, särskilt i Repair (1999), har den metafysiska aspekten kommit alltmer i förgrunden. Dikterna verka ofta sprungna direkt ur tänkandets tryckkammare, raderna växer fram ögonblick för ögonblick, i en växelverkan mellan iakttagelse och reflektion. Detta är ¨en unik och inkluderande poetry of consciousness¨ som en kritiker i New York Times Book Review uttryckte det.

Jag har tolkat hela Flesh and Blood (1987), där vardagens brutala möten och tillkortakommanden slipas ner till de typiska Williamska åttaradingarna.

uns zündend selbst, doch wund gescheuert, wild gemacht
durch all dies zeug, so bissig, heiss davon geritten,
schmerzhaft anspannen, -spornen dies, dadurch entfacht,
entfesselt uns, doch stehn auch, sattelfest, inmitten

von flammen, ziehn den kreis: sind stoff, der treibt wie brennt,
brechend die bahn, da brand die rede hoch uns schwingt,
lostreten das, was züngelnd übergreift uns, -rennt
von haupt bis schwanz, doch auch gezäumt, dass dies entringt

einlenkend wie ausschweifend sich; auflodernd gehn
durchs eigne feuer jetzt, versprengt fast ausser band
ja, rand, doch bringen dies zum punkt, die runde drehn:

uns geben, nehmen überkopf, ja -hals wie -hand,
rings übertragen, -springen, doch auch wörtlich im geschehn,
fast zügellos, es halten, hellauf selbst, gebannt

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Lyrik: F.J. Czernin / Photographer: SiskyM 

Vor meinem Fenster fliehen schon die Stare.
Der Deckendruck treibt mich hinaus zum Teich.
Dort raufen rauschend Weiden ihre Haare,
und mich umstöbern Blätter, Schuppen gleich.

Die Entenstaffel startet in Kolonne,
dreht quakend eine Runde und fliegt fort.
In Afrika brennt sicher grad die Sonne,
kein Blättermoder und kein Nebel dort...

Die Vögel, die im Süden Wärme tanken,
beneidend, steh ich eine Weile hier.
Der ferne Stadtlärm weckt mich aus Gedanken,
erinnert an den Unterschied zum Tier,
an Rechnungen, Versicherungen, Banken --
und seufzend sitz ich wieder vor'm Papier.

Und Fässer aus Eiche, die Jahre lang Weine
aus Spaniens Süden und Westen bargen,
geben dem Gerstensud Düfte und Farben,
die jenen des Meeres und Winds sich vereinen.

In der Nase die blühenden Heiden von Islay,
am Gaumen die feuchtmilden Sommer des Spey
vertreiben den Blues und die Grillen.

Mir rauschen zu Kopf und die Kehle hinab
Wärme und herbe Süße; sie reißen mir ab
das Joch der Vernunft und des Willens.

Bernd Bergander,  6. April 2006

Ich schmolle, knülle das Papier,
und geb’ mich gar nicht mehr kokett.
Wie schreibt man nur so ein Sonett
am Morgen zwischen drei und vier?

Die Zeit vergeht, die Stunden eilen
und nur ein Satz steht auf den Zeilen
in schwarzen Lettern dick und fett.
Ein Gruß von Shakespeare in der Tat.
Er schreibt mir diesen guten Rat:
"Versuch dich nie mehr am Sonett!"

Barbara Volk