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Erfoud e i suoi datteri.

Paolo — Wed, 08 Oct 2008 19:29:20 +0000

Quando ottobre regala la sua luce più bella al grande sud marocchino state certi che troverete anche la grande fiera dei datteri di Erfoud. Per tre giorni si celebrano questi frutti oblunghi, morbidi, dal colore dorato che sono maturati al sole caldo dell'estate marocchina, per trasformarli in dolcissimi fondants che fanno sorridere di piacere le papille gustative. Nell'occasione di questa festività tutte le tribù della Regione si ritrovano in un ambiente desertico molto tipico. Al suono della musica e in mezzo a centinaia di tende berbere montate ovunque, si festeggia questo frutto sorseggiando il thé alla menta, parlando della raccolta di questo bene prezioso. La Fiera Nazionale dei datteri si svolgerà quest'anno dal 16 al 19 ottobre e avrà come tema centrale: "La trasformazione e la valorizzazione dei prodotti delle oasi per uno sviluppo umano durabile". Questa manifestzione metterà in luce, come ogni anno, il valore profondo di questo nobile frutto, simbolo di fertilità e di prosperità delle zone sahariane e sub-sahariane e la sua importanza socio-economica per le popolazioni di questi territori. I palmeti da datteri rappresentano l'ossatura dell'agricoltura nella Regione del Tafilalet con un aumento di produzione del 15% rispetto all'annata precedente (35.000 tonnellate) e un incremento del 54% rispetto alla media annuale di raccolta. In effetti i palmeti permettono la sussistenza di circa 40.000 famiglie che grazie ai datteri, alla sua raccolta e ai suoi sottoprodotti possono vivere dignitosamente. Grazie a questa palma che vive con nulla, in pieno deserto, sotto il calore cocente del sole, il miracolo della natura fà si che questi splendidi frutti possano essere raccolti e diventino, sovente, cibo primario di molte persone che ancora vivono nel deserto. Erfoud é un avamposto, con Merzouga e Rissani, del deserto e delle dune dell'Erg Chebbi. Dista parecchie ore da Marrakech e circa 3 ore da Ourzazate ma se siete da quelle parti fateci un salto perché é veramente una festa importante e tutti gli abitanti delle zone si ritrovano per condividere un momento dell'anno importante con un forte valore sociale.

Credits Images: seb&fen/photothequedumaroc su flickr.com

• Puig des Teix. Crepúsculo sobre Palma. –retrospectiva–

Marcos Molina — Sun, 05 Oct 2008 10:07:51 +0000

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15 febrero 2007. Vista panorámica desde la cima del Puig des Teix, con las últimas luces de la tarde. Destaca la ciudad de Palma y su bahía, así como el pueblo de Bunyola en primer plano, Santa María algo más lejos y al fondo, Felanitx bajo los relieves del puig de Sant Salvador.
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Canon Eos 5D • Canon 24-105 a 100mm • 1 seg • f/9.5 • Iso 200 • Trípode • 5 capturas Raw horizontales • Ajustes Photoshop CS3 • Fusión panorama PTgui
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Tu ce-ai in palma!?

nelutuandfriends — Fri, 03 Oct 2008 21:12:53 +0000

De multe ori, comparam viata cu acea scena de teatru, in care toti suntem niste piese; avand libertatea sa schimbam scenariul ori de cate ori vrem…

Te-ai intrebat insa, ce urmeaza dupa “cortina”? E adevarat ca, o data ce cortina cade, nu mai exista sansa reintoarcerii…

Ma gandesc la o intamplare inainte ca un unchi al meu sa moara… dupa ce si-a trait viata la tara, prins in acea rutina, trudind si agonisind pentru nimic, zilele s-au scurs ca un fir de nisip…

Inainte sa moara, copiii stateau in jurul lui… nici soarele nu mai indraznea sa-si arunce razele prin perdeaua veche, galbuie… cu privirea pierduta, a intins mana… o mana brazdata de trecerea anilor, de lacrimi si zambete… si-a indreptat ochii spre ei: ”Copii, ce am in mana?”… ei crezand ca si-a pierdut mintile, i-au raspuns ca nu are nimic. Cu privirea in gol, i-a intrebat din nou, ridicand tonul vocii: “Spuneti-mi ce am in mana!”…”Nu ai nimic, tata!”… cu buzele tremurande, si ochii inlacrimati, a raspuns… ”Cu atata ma duc”… si asa a si fost.

Gandeste-te in dreptul tau, ce vei tinea in mana inainte sa treci in vesnicie…

Este decizia ta personala, in ce parte te vei lasa condus de acest vant al vietii… si de ce parte a “scenei” vei juca... de asta depinde usa pe care vei iesi…

Da, suntem niste actori, si de fapt, nici nu suntem ceea ce suntem. Cine vom fi cu adevarat, vom vedea dupa ce ne vom termina rolul… si “Regizorul” va decide ca e timpul sa “iesim” de pe scena…

R.B. - 03 octombrie 2008

Basket VBF Casavatore – Agropoli 76 - 103

feliciano1979 — Mon, 29 Sep 2008 07:27:45 +0000

Parziali: 16-32; 13-17; 17-27; 30-27.
GIEFFE Videogames Casavatore: Esposito M. 10, Greco A. 20, Fiengo M. 17, Aprea C. 7, Ciullo C. 4; Annecchino A. 16, Fiorenza F. 2, Chiuso, Maglione, Aspide. Coach: Sesti.

Basket Agropoli : Krusevljanin 22, D’Orta 6, Di Mauro A. 8, Rivero 15, Di Mauro M. 4, Valentino 23, Palma 11, Borrelli 3, Ambrosiano 12, Lepre 1. Coach: Maria
La prima del Campionato 2008/2009 riserva un brutto cliente al VBF Casavatore L’ottimo Agropoli si è già dimostrato, infatti, un team pronto per le ambizioni che manifesta. Per il GIEFFE invece questo è il momento meno propizio per opporre una qualche resistenza ad una compagine così bene attrezzata. Problemi fisici hanno infatti acuito le criticità che
pure sarebbero normalmente sorte. Il Pivot Fabriani out per infortunio, il play Esposito che ha giocato con la febbre insieme a problemi di amalgama, fisiologici per una squadra molto rinnovata ed estremamente giovane, hanno indirizzato da subito l’incontro nella direzione dei cilentani.
Se a tutto questo si aggiunge che il centro di maggiore esperienza della formazione, il bravo Ciullo, alla fine del primo quarto di gioco era già caricato di tre falli, ci si rende conto che la disputa risultava essere veramente complessa da affrontare.
Non era certo questa, comunque, la partita nella quale la formazione di casa avrebbe dovuto dimostrare la propria forza. Con il trascorrere del tempo e con la guida sagace ed esperta di Coach Sesti sicuramente la formazione di Casavatore risponderà alle aspettative della Società. Si spera solo di poter recuperare gli infortunati e gli acciaccati già dal prossimo incontro che vedrà il Casavatore impegnato sul parquet di Senise in un’altra difficile partita.-

Las manos hablan

barbeito — Thu, 25 Sep 2008 18:10:26 +0000

EXAMEN DE MANOS

Cuando nos acercamos a saludar al paciente, habitualmente lo hacemos extendiendo nuestra mano en busca de contactar la suya, concretando el tradicional apretón de manos. Sumado al análisis que logramos con la vista de la persona misma, el contacto con su mano también nos aporta alguna información: ¿es una mano fría, sudorosa, muy caliente? ¿ se trata de una persona tímida, nerviosa, con fiebre, de personalidad enérgica?

Indudablemente el mayor rendimiento del examen de las manos es cuando, como parte del examen físico, nos concentramos en los signos que de ellas podemos obtener.

La inspección nos dará información sobre el tamaño, la forma, y todo aquello que con la vista podamos captar: deformidades, color, lesiones específicas, movimientos, el aspecto de articulaciones, de las uñas, etcétera.

A su vez, la palpación nos permite complementar hallazgos que hayamos comenzado a captar con la vista: características de un determinado aumento de volumen, signos de compromiso de articulaciones, constatación de las fuerzas musculares, y muchos otros aspectos.

Conviene mantener un cierto orden al ir examinando las manos considerando que deberemos fijarnos en la forma, tamaño, movimientos, fuerzas, características de la piel, de las articulaciones, de los dedos, las uñas, las palmas, la perfusión. Desde el punto de vista anatómico debemos recordar la participación de estructuras tales como los distintos huesos y articulaciones, músculos, tendones y sus respectivas vainas, distribución de arterias, venas y nervios, aponeurosis, tejido subcutáneo, piel y sus anexos.

El conjunto de estas estructuras determina finalmente la forma y movimientos normales de las manos, pero a partir de cada una de estas estructuras o tejidos puede generarse una alteración.

Lo normal es que tengamos cinco dedos en cada mano, que el pulgar presente oposición con cada uno de los dedos restantes(índice, medio, anular, meñique), que podamos empuñar las manos o abrirlas completamente y, así, ejecutar movimientos tan finísimos y coordinados como la ejecución de una pieza musical sobre el teclado de un piano.

La función principal de las manos es permitirnos efectuar cientos de movimientos con los que nos cuidamos a nosotros mismos y nos comunicamos con el resto del mundo. Con ellas podemos escribir, usar utensilios para comer, tocar instrumentos, manejar maquinarias o instrumentos de distintos tipos, y hasta acariciar. Es donde tenemos más desarrollado el sentido del tacto y de esta forma nos relacionarnos con el mundo que nos rodea. El verse privado de una mano, o no poderla utilizar adecuadamente, puede significar el fin de una profesión o actividad laboral y, con ello, la angustia y tragedia de no poder autosustentarse.

Más allá de aquello para lo que nos sirven las manos, ellas pueden presentar alteraciones que reflejen enfermedades más sistémicas. Desde este punto de vista, el saber reconocer qué alteración puede estar ocurriendo y qué significado tiene, nos amplía nuestra capacidad diagnóstica. A continuación trataremos de ordenar y destacar algunas de estas alteraciones.

Tamaño, forma y aspecto general

Todos estamos habituados a aceptar como normales diversos tamaños y formas de manos dependiendo de la edad, el sexo y la contextura de la persona. A pesar de esta gran capacidad de aceptar como normales manos más gruesas o delgadas, grandes o chicas, hay alteraciones que llaman la atención y caen fuera de lo normal.

Manos muy grandes, como cuadradas, de dedos gruesos, podrían formar parte de una acromegalia. En este sentido, apoyará el diagnóstico si el paciente cree que lentamente le han ido creciendo las manos, los pies, y se le han engrosado algunos rasgos faciales. En forma opuesta, personas con manos delgadas, con dedos muy largos (aracnodactilia) pueden tener un síndrome de Marfán.

En la enfermedad o contractura de Dupuytren se observa una retracción de la aponeurosis palmar que determina que se flecten en forma forzada y permanente algunos dedos, especialmente el anular. Se observa en pacientes con daño hepático por ingesta de alcohol, diabéticos, y también pueden participar factores hereditarios.

Enfermos con cirrosis hepática pueden presentar una palma hepática que se caracteriza por un eritema en la superficie palmar, especialmente de las eminencias tenar, del lado del pulgar, el hipotenar, del lado del meñique. Se puede ver en otras situaciones como embarazo y alcoholismo.

Color, temperatura, y humedad

Manos pálidas pueden deberse a la presencia de anemia, vasoconstricción periférica o factores constitucionales. La anemia se busca en los lechos ungueales, y fijándose en las líneas de la palma de las manos que pueden presentarse descoloridas. Cuando hay vasoconstricción habitualmente hay frialdad y llene capilar lento (que se observa estrujando el lecho ungueal); podría haber humedad de la palma.

A diferencia de lo anterior, cuando hay poliglobulia o vasodilatación las manos pueden verse de aspecto rubicundo, y si el paciente está con fiebre se palpan calientes.

En la enfermedad de Addison, o insuficiencia suprarrenal crónica, se puede apreciar una notable hiperpigmentación de las líneas de las palmas de las manos.

El fenómeno o síndrome de Raynaud se caracteriza por cambios vasoactivos de la circulación de las manos, especialmente gatillados por el frío, produciéndose cambios en la coloración en forma secuencial: palidez, cianosis, rubicundez. Al principio hay una intensa vasoconstricción y menor perfusión de sangre (palidez);luego se produce isquemia por falta de oxígeno (cianosis) y finalmente hay una vasodilatación y llega sangre oxigenada(rudibundez).

Aspecto y características de la piel

Se pueden presentar lesiones determinadas por alteraciones vasculares, tales como petequias, equímosis, víbices y hematomas. La presencia de estas lesiones puede formar parte de un púrpura.

Otro tipo de alteraciones está dado por cambios en la pigmentación. El vitiligo se caracteriza por zonas despigmentadas delimitadas por un borde con más pigmento. Lesiones más circunscritas y pigmentadas pueden ser léntigos seniles, melanomas y otras.

En la esclerodermia, la piel - especialmente de los dedos - se encuentra indurada, adherida a planos profundos (no se pueden efectuar pliegues). En la punta de los dedos pueden encontrarse ulceraciones o cicatrices.

Movimientos y fuerzas

Todos estamos familiarizados con los movimientos que las manos pueden efectuar. También tenemos una idea de la fuerza que pueden desarrollar los grupos musculares, aceptando variaciones según el sexo, edad, y constitución de la persona.

Estos movimientos y la potencial fuerza que se puede desarrollar son aspectos importantes de examinar. Se debe pedir al paciente que flecte y extienda las distintas articulaciones, que separe y junte los dedos, que oponga el pulgar a los otros dedos, y si es necesario, en cada uno de estos movimientos se debe evaluar la fuerza.

La falta de fuerza para efectuar un determinado movimiento contra resistencia constituye una paresia y la imposibilidad de efectuarlo, una parálisis (o plejía). Cuando esto se da, conviene apreciar el desarrollo de los músculos involucrados, ya que no es infrecuente que tengan algún grado de atrofia en afecciones crónicas (especialmente si hay lesión de motoneurona inferior).

La falta de funcionamiento de un nervio puede determinar que algunos movimientos no se puedan efectuar. En una figura se muestra la distribución de los nervios que inervan la mano y las principales consecuencias que ocurren cuando se lesionan. Más que identificar si la posición de la manos es de tal tipo u otro - mano caída, de simio, etcétera - es importante identificar cuáles movimientos están afectados y qué músculos y nervios están involucrados.

En situaciones de hiperventilación respiratoria, hipocalcemia y tetania, el paciente puede sentir parestesias de lasmanos y posteriormente los dedos adquieren una contractura muscular yse juntan todos en dirección del dedo mediano, "ahuecando" lamano, y así se configura la llamada mano de partero.

Entre los movimientos involuntarios anormales destacan los temblores que son oscilaciones repetitivas de las manos las que pueden ser de distinta amplitud y frecuencia, y que se pueden hacer más evidentes teniendo el paciente sus manos en reposo o cuando las sostiene en una posición fija o efectúa una acción.

Es característico el paciente con enfermedad de Parkinson en quien el temblor es grueso, de baja frecuencia, y más notorio cuando el paciente tiene sus manos en reposo. En cambio, cuando efectúa una acción, como beber un vaso de agua, lo hace bien, sin desparramar líquido.

Otros temblores se evidencian cuando el paciente sostiene sus manos estiradas en una posición fija. A veces, es conveniente colocar sobre una de las manos una hoja de papel que se hace parte del movimiento y permite ver más fácilmente la oscilación. Varias causas pueden determinar un temblor de este tipo, con algunas variaciones. En el hipertiroidismo es fino y rápido; en el temblor esencial o de tipo familiar, y en el temblor senil, puede ser un poco más amplio.

Es frecuente que los temblores se acentúen con estados emocionales, o cuando el paciente se siente nervioso u observado.

Diferente es el caso del asterixis o flapping tremor que se ve en insuficiencia hepática con encefalopatía, pero también se puede ver en insuficiencia respiratoria o renal avanzadas. En este caso se trata de un temblor irregular, como sacudidas, que se ve cuando el paciente sostiene una de sus manos hiperextendida. Por instantes, deja de sostener esa posición y la mano cae un tanto, para rápidamente volver a la hiperextensión.

Alteraciones de las uñas

En las uñas nos vamos a fijar en la placa ungueal, que es la uña propiamente tal, en el lecho ungueal y el tejido periungueal.

La uña propiamente tal tendrá la forma que todos conocemos, con una superficie homogénea, una estructura firme,y la podrán normalmente recorrer estrías longitudinales; en la base se puede distinguir la lúnula.

Cuando tiene forma de cuchara se llama coiloniquia y se puede ver en algunas anemias hipocromas.

Otras veces puede tener una forma más redondeada, como un"vidrio de reloj"; la falange distal puede estar aumentada de tamaño y se pierde el ángulo que normalmente existe entre la uña y la superficie de la falange. El conjunto deestas alteraciones se conoce como acropaquia, dedo en "palillo de tambor" o " hipocratismo digital". Esta alteración a veces puede ser normal y como una condición estable del paciente, pero si es algo que ha ido desarrollándose en los meses o años anteriores, debe hacernos pensar en varias enfermedades: cardiopatíascongénitas cianóticas, cáncer pulmonar, fibrosispulmonar, bronquiectasias, endocarditis bacterianas subagudas, cirrosis hepática, enfermedades inflamatorias intestinales como colitis ulcerosa o enfermedad de Crohn.

En endocarditis bacteriana subaguda se puede ver en algunas uñas una línea, semejante a una astilla incrustada, que se deben a pequeños sangramientos, que se identifican como"hemorragia en astilla".

En psoriasis las uñas pueden presentar varias depresiones en su superficie.

Uñas gruesas y opacas, especialmente en los pies, se ve en infecciones por hongos (onicomicosis).

En pacientes que han pasado por enfermedades graves en los meses anteriores es posible ver surcos transversales que atraviesan la uña y que se explican por una menor actividad de la matriz ungueal.

La inflamación de los tejidos periungueales constituye la paroniquia. Cuando se trata de una inflamación flegmonosa o con formación de pus se llama panadizo.

Alteraciones de las articulaciones

Una artritis aguda se reconoce por presentar los signos propios de la inflamación: dolor, rubor, calor, aumento de volumen y limitación funcional. Al tocar la articulación se siente caliente y en algunos casos el aumento de volumen es renitente (el líquido que está aumentado dentro de la articulación se desplaza de un lado a otro con la presión que uno ejerce al examinar).

Deformaciones de las articulaciones pueden deberse a engrosamiento de partes blandas, retracción de tendones y subluxaciones. En pacientes con artritis reumatoídeas y deformación delas manos es frecuente observar un engrosamiento de las articulaciones metacarpo falángicas, una desviación delos dedos hacia el lado cubital y, a veces, una deformación de los dedos que adquieren la forma de "cuello de cisne". En el caso de pacientes con artrosis se observa un engrosamiento de las articulaciones interfalángicas distales o proximal.

Recurso: gecities.com

• Amanecer invernal, bahía de Palma –retrospectiva–

Marcos Molina — Tue, 23 Sep 2008 13:34:55 +0000

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Los delicados matices de las primeras luces sobre el mar sirven como telón de fondo a un primer plano artificial de primer orden: la catedral.
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La gran ventaja de tomar las fotos en formato Raw reside en la garantía de resultados de máxima calidad. Una de las pocas desventajas es la complejidad del procesado que requiere de un tiempo y dedicación del que uno no siempre dispone. Por este motivo, gran parte de mi archivo -hoy por hoy- sigue sin ver la luz por falta de tiempo para procesarlo. Así pues, uno de los trabajos que voy haciendo sistemáticamente es «revelar» fotografías de mi archivo a medida que me es posible. Cuando estas imágenes están listas suelen aparecer aquí, como el caso que nos ocupa hoy. Las denomino fotos «retrospectivas» al no ser representativas de la actualidad, al menos en cuanto al día en que fueron tomadas. No obstante, al ocupar un lugar destacado en mi colección, les concedo su espacio tras un retraso que, a fín de cuentas, para el género del presente blog siempre es relativo.

16 de febrero de 2007. Un día de climatología nada habitual en nuestra geografía: temperaturas gélidas, atmósfera inusualmente seca y una visibilidad asombrosa. Condiciones idóneas para paisaje, sobre todo en los momentos extremos del día. Me situé en el siempre interesante sobremunt des Ram -Esporles-, desde donde se aprecia, entre otras cosas, una amplia panorámica de la bahía Palma, el centro de la isla, así como los relieves más lejanos de Artà, Manacor, Felanitx, Llucmajor y el archipiélago de Cabrera en el horizonte.

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Palma, su bahía y el archipiélago de Cabrera al fondo derecha
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Una panorámica de casi 180 grados: Serra de Llevant (Artà), Puig de Randa, Palma, Cabrera.
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Canon Eos 5D • Canon 24-105 a 50mm • 1 seg • f/13 • Iso 100 • Trípode • Filtro Lee de Densidad Neutral Graduado (transición suave) de 2 pasos • 5 capturas Raw • Fusión 5 imágenes en PTGui Pro • Ajustes en Photoshop CS3
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Archipiélago de Cabrera, a 60 km. en línea recta. En primer plano, el Cap Blanc (Llucmajor)
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Canon Eos 5D • Canon 100-400 a 210mm • 1/4 seg • f/19 • Iso 100 • Trípode • Captura Raw • Ajustes en Photoshop CS3
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Presagio de un conflicto que no acaba

notaalmundo — Thu, 18 Sep 2008 23:13:23 +0000

Por: Mauricio Palma 01.09.2008

Pese a los golpes que las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC) han recibido en el último año y a un creciente clima de optimismo que presagian su pronto fin, la solución definitiva del conflicto colombiano está aun lejos de ser encontrada

Miguel* atiende un puesto de frutas en un céntrico parque de la capital colombiana. Pocos podrían saber que lleva ejerciendo este oficio desde hace tres años, luego de que fuera desterrado de su parcela en el municipio del Guamo -a unos 240km al sur de Bogota- por culpa del arribo de los guerrilleros del frente 21 de las FARC. “Vea, está muy bien todo lo que el gobierno está tratando de hacer con los guerrillos, pero lo que el presidente [Uribe] no entiende es que hay que reformar el campo. Si no, seguro esos malandrines no se acaban”, contesta el vendedor ambulante cuando se le pregunta por su perspectiva de las medidas tomadas recientemente por el gobierno del presidente que viene de cumplir seis años en el poder.

Este es sólo uno de los millones de casos (cuatro según la OIM) de los desplazados que ha generado un conflicto que se ha venido desarrollando en el país suramericano desde hace más de cuarenta años. Aunque en el último año el gobierno colombiano le ha propinado más golpes certeros al grupo guerrillero que en los diez anteriores (entre ellos la muerte de alias “Raúl Reyes” segundo al mando de los insurgentes, el rescate de la franco-colombiana Ingrid Betancourt y sobretodo el gran numero de guerrilleros que se han desmovilizado) la posibilidad de que el conflicto esté llegando a su fin trae a colación los problemas que desde allí comienzan a surgir. Estos exponen no sólo la diciente y radical debilidad estructural de los diferentes sectores que componen a la sociedad colombiana, sino las diferentes perspectivas que los colombianos –entre desplazados, oficialistas o ex combatientes- tienen del conflicto.

El gobierno por una parte, a través del Ministerio de Justicia, asegura tener diezmada la capacidad de acción del grupo insurgente. Su política de “Seguridad Democrática” –programa líder del gobierno Uribe- según reportes oficiales ha desmovilizado y reinsertado a la sociedad a más de cinco mil insurgentes –de un total aproximado de veinte mil- al cabo de cuatro años. Según este reporte, el setenta por cien –unos tres mil quinientos ex guerrilleros- desempeñan hoy un rol productivo a través de la creación de cooperativas de asocio donde crean proyectos económicos productivos, sustentándose en primera medida sobre el subsidio que el gobierno les entrega –que equivale a unos 170 Euros-.

Sin embargo, algunos entes críticos de las medidas de reinserción que el gobierno ha venido tomando aseguran que este mecanismo deja muchos vacíos en su ejecución. Luís Eduardo Celis, analista político de la fundación Nuevo Arco Iris

–reconocida en Colombia por su aguda posición frente al gobierno-, asegura que el plan social de Uribe está fallando en su estructura. Según él, no existen medidas que generen estabilidad económica ni social para los ex combatientes. No sólo el subsidio gubernamental es insuficiente, sino que las posibilidades de trabajo y acceso a créditos son prácticamente una quimera para los reinsertados. Pocas personas e instituciones en Colombia se arriesgan hoy por hoy a contratar o a confiar en antiguos guerrilleros.

Pero este no es el punto más grave del asunto. El enfoque y los parámetros de vida de buena parte de la población que antes estuvo involucrada de manera armada en el conflicto, y hoy tratan de reintegrarse a la sociedad, muestran un estado constante de inconformidad. Éste es el caso de Mauricio Parra, antiguo miembro del frente 16 de las FARC que operaba en la amazonía colombiana. Para él, el problema no son las medidas que el gobierno tome con la población ex combatiente sino la forma del régimen que lo sustenta. Con un tergiversado y confuso discurso que combina criterios comunistas –entre marxismo puro, maoísmo y leninismo- asegura que en Colombia no habrá paz hasta que no haya igualdad. Y que la igualdad no se conseguirá sino con un régimen netamente comunista, al mejor estilo de la Guerra Fría.

El testimonio de este guerrillero – que durante diecisiete años enfiló las FARC bajo el alias de “Yorman”- es una muestra de la naciente complejidad con la que el gobierno colombiano apenas se comienza a enfrentar. Muchos de los antiguos combatientes identifican al Estado como a un enemigo al que hay que combatir, bien sea bajo las armas o políticamente. Lo difícil de esto, es que aunque los incipientes grupos de ex guerrilleros conformen brazos políticos que hagan efectivas sus ideas, se correrá siempre el riesgo de caer en una nueva confrontación. El radicalismo de las ideas impuestas en la selva sigue primando en estos ciudadanos que apenas comienzan a explorar una nueva forma de vida – fuera de la presión de las armas- de la cual nadie garantiza que sea la elección de su predilección.

El conflicto no ha acabado. Es más, aun queda la peor parte. El postconflicto colombiano puede llegar a ser peor de traumático para una sociedad que lleva combatiéndose por décadas en defensa de ideales opuestos. Los jefes, oficialistas y guerrilleros, se baten por el control de las rutas del narcotráfico, las armas y el secuestro de particulares. Los rasos de los bandos en cuestión se enfrentan entre ellos, movidos por los discursos de sus líderes apelando a ideales que han fracasado o a movimientos patrioteristas inertes. Y en el medio, queda un gran numero de colombianos que deben sufrir las consecuencias, como Miguel, que alguna vez fue un campesino honrado que cultivaba arroz y hoy debe enfrentarse a la realidad de las grandes ciudades a través de la óptica de su negocio ambulante.

*Nombre cambiado por petición del entrevistado

• Recordando el Bar Moka Verd

Marcos Molina — Thu, 18 Sep 2008 20:15:35 +0000

Hace ya unos tres años que el Moka Verd cerró sus puertas para siempre. Tras más de medio siglo de servicio, este emblemático local palmesano de la calle San Miguel ha pasado a ser -como tantos otros- un recuerdo cargado de nostalgia. El establecimiento, poco pretencioso y de carta tradicional artesanal bien apreciada entre los habituales, era un punto clásico de reunión en el centro de la ciudad. Yo también fui feliz cliente de este local. Agradable, discreto y sobre todo tranquilo, era el único establecimiento que no te torturaba con esa molesta música ambiental que inunda todo local público. Podías poner todos sus sentidos en un delicioso llonguet al gusto o el helado de almendra de la casa, mientras mantenías una conversación o simplemente leías el periódico.
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En una época en que lo bueno desaparece y lo malo se multiplica como un cáncer, las ciudades se parecen cada vez más. El Moka Verd no es un caso aislado. La lista de perlas finiquitadas recientemente es larga: el bar Triquet -frente al Corte Inglés-, el bar Niza, el bar Niágara, el bar España -con su billar, su sociedad colombófila y su peluquería-, el magnífico celler Montenegro, y muchos, muchísimos más locales de toda clase que conferían a la ciudad un ambiente auténtico, único, original, con personalidad.

Palma hoy en día es ciudad escaparate, clónica, impersonal, sin alma. Cada vez más inhóspita, desoladora y prescindible. El Moka Verd bien merece un pequeño hueco-homenaje, al menos para recordarlo en esta breve selección de fotos.
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¡Estrenamos Fotolog!

20thfm — Thu, 18 Sep 2008 10:15:33 +0000

Continuamos con la promoción de 20th FM, y esta vez lo hacemos en FOTOLOG. ¿Quén no conoce el FOTOLOG? Creemos que muy poquitos, pero fue una de las primeras redes sociales en salir a la luz, donde se reúne un montón de gente de todo el mundo. El usuario sube una foto, y la gente que sea miembro de FOTOLOG puede dejar comentarios en ella, haciendo así montones de amigos en todo el mundo.

Es por ello, que decidimos crear TUENTITH: El Fotolog, un lugar donde subir fotos, donde tener también un trato directo con la gente mediante agregados a f/f (favoritos), comentarios y conversaciones en vivo en el Messenger Beta de Fotolog, sólo para usuarios de esta red.

Aún así, os recordamos que en la Web está disponible un Chat, lo tenéis en una pestaña en el menú, donde podréis acceder siempre que queráis.

Lo dicho, a partir de ahora también podrás encontrarnos en FOTOLOG, sólo tienes que visitarnos en www.fotolog.com/20thfm , agregarnos a f/f y dejarnos comentarios. Porque os prometemos devolver todos :D

20th FM - La Radio en la palma de TU MANO.

Receta de jabón de tomate

Merc — Thu, 18 Sep 2008 06:50:16 +0000

(*) Foto tomada de la galería de Sunbasilgarden

Esta es una sencilla receta para preparar un jabón de tomate. El tomate es rico en vitaminas A y C, entre sus propiedades destaca por ser un potente antioxidante, defensor de las paredes celulares de los tejidos y la piel, depurador de productos tóxicos, antiinflamatorio y cicatrizante.

¿Que necesitamos?

100 gramos de aceite de palma
100 gramos de aceite de coco
150 gramos de aceite de oliva
50 gramos de hidróxido sódico
150 gramos de agua destilada
30 ml de zumo de tomate
10 ml de aceite esencial de limón
5 ml de aceite esencial de ciprés

Se disuelve en agua destilada el hidróxido sódico y lo dejamos enfriar hasta temperatura ambiente.

Fundimos los aceites de palma y coco hasta que queden líquido y mezclamos con el aceite de oliva. Se añade la solución de hidróxido sódico y se bate hasta alcanzar la traza. Llegados a ese punto añadimos el zumo de tomate y volvemos a remover para homogeneizar la mezcla.

A continuación añadimos los aceites esenciales y dejamos verter en los moldes.

12ena NIT DE L'ART a Palma

comescoltiveig — Thu, 18 Sep 2008 04:40:14 +0000

Avui dijous Palma celebra La Nit de l’Art, una iniciativa d’Art Palma i d’AIGAB (Associació Independent de Galeristes d’Art de les Balears) que arriba a la seva dotzena edició. A partir de les 8 del vespre, vint-i-cinc centres artístics i galeries inauguraran les diferents propostes plàstiques per als pròxims mesos. A més, desenes de centres i espais independents s’afegiran a la vetlada, en una barreja de pintura, escultura, instal·lacions, performances i concerts que s’allargaran fins a mitjanit. Aquí en teniu més informació al Diari de Balears i al Diario de Mallorca.

Per altra banda, a IB3 Ràdio i des del Casal Solleric, Pere Estelrich, conduirà un ESPECIAL NIT DE L’ART de tres hores, entre les 9 i les 12 del vespre, amb l’equip habitual d’El crepuscle encén estels i connexions en directe amb galeristes, artistes, crítics i aficionats a l’art. Podeu escoltar la Ràdio de les Illes Balears aquí.

I per ambientar aquesta nit artística us deix també una recomanació musical de l’escriptor mallorquí Miquel Rayó al Crepuscle: “Take five” (1951), la coneguda peça de jazz del Dave Brubeck Quartet, creada pel saxofonista Paul Desmond, i amb un fantàstic solo del bateria Joe Morello.

Una peça que també podeu veure i escoltar, versionada per George Benson, Al Jarreau, o Tito Puente. Una meravella.

El ex edil popular Rodrigo de Santos se declara inocente de presuntos abusos a menores

pauloarieu — Tue, 16 Sep 2008 03:50:35 +0000

16/09/2008

De Santos, en prisión preventiva desde hace meses, también está acusado de malversar 50.800 euros de las arcas municipales

El ex edil popular Rodrigo de Santos se declara inocente de presuntos abusos a menores

Javier Rodrigo de Santos ha pasado de conocido político ultraconservador a imputado por presuntos delitos de agresión sexual y malversación de fondos. El que fuera edil de Urbanismo y teniente de alcalde de Palma ingresó en prisión preventiva el pasado mes de abril, tras ser acusado de desfalco de fondos públicos. Ni dos meses pasaron antres de que llegara la siguiente estocada: en junio pasado, el ex dirigente era acusado también de abusos sexuales contra dos menores. Por este motivo, de Santos acudía al Juzgado de Instrucción númreo 8 de Palma. Y como no podía ser de otra forma, el defenestrado popular -su grupo le expulsó al avistar los primeros síntomas de escándalo- volvio a defender su inocencia. Según declaró ante el juez, su vida laboral y familiar hacía imposible para él tener contacto con los menores.

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Atendiendo a este argumento, también debía serle imposible acudir a clubes de alterne homosexuales, sin embargo, fue este hecho el que encendió la luz de alarma. El pasado 20 de febrero Aina Calvo, alcaldesa de Palma, se percató de que en la tarjeta del ex edil había movimientos extraños. Entre los últimos meses de 2005 y mayo de 2007, período en que De Santos fue teniente de alcalde y responsable de Urbanismo en el municipio, las cuentas públicas habían realizado pagos a horas intempestivas de la madrugada. Las transferencias –por un total de 50.804 euros- correspondían, además, a clubes de alterne gay mallorquines.

El PP le suspende
El escándalo no tardó en estallar por los aires. Ni siquiera la ex alcaldesa Catalina Cirer, superior de De Santos, daba crédito a las acusaciones contra su teniente en el Ayuntamiento, padre de cinco hijos, extremadamente conservador, homófobo de cara a la galería –se pronunció contra la Ley que permite los matrimonios homosexuales- y afín al Camino Neocatecomunal –orden conocida coloquialmente como los kikos-. La anterior regidora apuntaba que el imputado “era una excelente persona, cumplidor, y sobretodo honesto” y decía sentirse “engañada” tras conocer las acusaciones que recayeron en su contra. El PP, por su parte, reaccionó suspendiendo la militancia al ex edil y abriendo diligencias en su contra. De Santos devolvió el dinero y alegó que estos excesos se justificaban por su adicción a las drogas.

Abusos sexuales a menores
Sin embargo, en junio llegaban más noticias del ex edil. Pésimas: De Santos fue acusado de dos presuntos abusos sexuales a menores que se habrían producido durante su etapa como concejal. La respuesta del juez fue inmediata: el antiguo teniente de alcalde ingresó en prisión provisional. Cabe destacar que el supuesto ultra conservador había admitido la posibilidad de mantener relaciones con menores. “Si algunos de lso chicos o chicas eran menores, nadie me lo advirtió y no les pedí el DNI. Por lo tanto, la responsabilidad no sería mía sino de quien no me lo dijo”, sostuvo cínicamente cuando declaraba por su presunta malversación de fondos públicos.

De Santos sostiene que es inocente
Ayer, el que fuera concejal de Urbanismo acudió nuevamente al Juzgado para defender su “inocencia”. El contenido de su testimonio no ha salido a la luz, pero fuentes judiciales han apuntado que De Santos negó en todo momento las acusaciones, enumerando detalles para demostrar que el día en que se produjeron los hechos denunciados él no habría estado con los pequeños. Los menores, por su parte, han indicado que el ex político les invitaba frecuentemente a dormir a su casa. La declaración del ex edil se suma a la de la semana pasada, en la que se pronunció en el mismo sentido. Tras concluír su alegato, fue trasladado nuevamente a la cárcel de Palma, donde seguirá cumpliendo con la prisión preventiva.
Atendiendo a este argumento, también debía serle imposible acudir a clubes de alterne homosexuales, sin embargo, fue este hecho el que encendió la luz de alarma. El pasado 20 de febrero Aina Calvo, alcaldesa de Palma, se percató de que en la tarjeta del ex edil había movimientos extraños. Entre los últimos meses de 2005 y mayo de 2007, período en que De Santos fue teniente de alcalde y responsable de Urbanismo en el municipio, las cuentas públicas habían realizado pagos a horas intempestivas de la madrugada. Las transferencias –por un total de 50.804 euros- correspondían, además, a clubes de alterne gay mallorquines.

El PP le suspende
El escándalo no tardó en estallar por los aires. Ni siquiera la ex alcaldesa Catalina Cirer, superior de De Santos, daba crédito a las acusaciones contra su teniente en el Ayuntamiento, padre de cinco hijos, extremadamente conservador, homófobo de cara a la galería –se pronunció contra la Ley que permite los matrimonios homosexuales- y afín al Camino Neocatecomunal –orden conocida coloquialmente como los kikos-. La anterior regidora apuntaba que el imputado “era una excelente persona, cumplidor, y sobretodo honesto” y decía sentirse “engañada” tras conocer las acusaciones que recayeron en su contra. El PP, por su parte, reaccionó suspendiendo la militancia al ex edil y abriendo diligencias en su contra. De Santos devovlió el dinero y alegó que estos excesos se justificaban por su adicción a las drogas.

http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=24973

littlecharlie — Mon, 15 Sep 2008 21:28:43 +0000

Restaurantes en Palma:

- Algo tipico de la zona son los Pa amb oli

Kx 00014

Ka — Sun, 14 Sep 2008 09:10:30 +0000

Palm's wood & oxidized silver | 5 cm

let's do the timewarp

dirtymartini — Wed, 10 Sep 2008 22:14:54 +0000

spain loved the 70s so much, it decided to keep them forever.

seriously, something i noticed while in spain recently, is that they don't renovate or update for the sake of it. some of those shop fronts, signs and decor have been there for more than 30 years, untouched.

similarly, why update your sound if it still works? disco clearly resonated within spanish ears, and they're reluctant to let go.

with the dismal british news the only english-language entertainment we could get on our hotel, it made perfect sense. if ain't broke...

this was not a new revelation however, i have been reminiscing about the retro fabulousness of spanish holidays for a while now....check this post on novelty disco

70s disco magic

baccara - yes sir i can boogie

brothers johnson - stomp

crown heights affair - you gave me love

earth wind and fire - let's groove

hues corporation - rock the boat

jacksons - can you feel it

liquid gold - dance yourself dizzy

nolans - i'm in the mood for dancing

ottawan - d.i.s.c.o

phyllis hyman - you know how to love me

tina charles - i love to love

viola wills - gonna get along without you

An unforgiveable sin forgiven...

jaiminyoon — Fri, 05 Sep 2008 15:30:49 +0000

9.3.2008

Written at the campground in the North Rim of Grand Canyon National Park, Arizona.

My tent sits, staked into a site no more than twenty, thirty yards from the edge of the Grand Canyon.

One hell of a view before you go to bed and as soon as you wake up, kid.

The ranger working the registration desk had promised and she’d certainly delivered on that one.

With all the joy, passion, and most of all, life I’ve come to discover during these last two months, I look out and beyond the precipitous ledge, into the horizon, where the sun begins its beautiful, bloody descent. The cliffs across from me forming the line of the horizon plunge into darkness, blackness, as the sun sinks into its depths, while the sky just above glows a brilliant, radiant orange, glowing dimmer and dimmer as it works its way up higher, yielding to the serene blue of the evening to come. Twenty yards away from the thousand-plus feet drop to a certain death, I find Brendan’s demise only more tragic, his act of self-destruction only more mysterious in the face of such stark, raw beauty. How can anyone want to rush somewhere so final, so ultimate, with such haste when everyone gets there eventually, inevitably?

Then I remember a time not so long ago and times so long ago. I remember wishing, seeking death for myself many years ago and just a few years ago, failing, fearing to take my own life perhaps only because of the eternal damnation that I believed in, that would not allow me the courtesy of what I was seeking. I’d feared the same fate that Brendan had found, his fate that had been indoctrinated upon my mind by the Church, by the school, and even by my parents. I remember the days, the months, the years before I’d finally relented to the low dosage of SSRIs. I remember the relentless, unyielding weight of a numbness that wasn’t quite completely numb, the endless restlessness but without the impetus, catalyst to get a life in motion, and most of all, I remember the impossibly heavy burden of a blinding, dull pain creeping into not just every inch of my body, but into the very depths of my soul, my being. Only when I remember, shudder at these thoughts, I think I can, maybe, understand in the smallest, tiniest fraction, how or why Brendan could have brought his life to such a violent end on his own accord.

***

The smell of gunpowder.

Stop. Just please fucking stop. I don’t want to inhale the aroma of gunpowder I’d never smelled, I don’t want to be blinded by the crimson pools, stains, streaks collecting, dripping, congealing. I don’t want to smell, I don’t want to see, I don’t want to hear anything. I’m in the sanctity of my own house, what should be a home, so can’t the grisly, morbid, haunting thoughts give me just an hour, maybe two, of reprieve? My body feels hollow, weak, empty from the hours of quivering, crying it’d just engaged in for the most part of the morning at school, until the administration felt it best for me to take the day off, but not before interrogating me on whether there had been any indications, suggestions that an eighth grader may put a gun to his own head, and to be fair, not before forcing me into a group session where we all sat around in a neat circle, watching the mess that the completely unqualified, uncertified “counselor” had tried to coordinate, to extricate from us feelings, words, perhaps in a collective effort to get through the hell of a mess we’d found ourselves in that day.

My body quaked, the tears flowed, except when that crazy red-headed woman they’d put in charge of our cheap travesty of a group therapy session, came around to me, asking questions obviously meant to result in some quick catharsis, to relieve all the pressure that had been built up. Fucking archaic, unscientific, Popular Psychology, Freudian, psychoanalytic bullshit.

Just a few months ago, maybe even weeks ago, Brendan and I’d managed to find ourselves in the 300s of the Dewey Decimal classification at the school library, a treasure trove of forbidden works on social sciences, including psychology, contradicting, challenging the holy, fundamental teachings of our academic establishment. Even with our limited, yet to be fully-developed minds, we’d skimmed and even read through some of the works. Freud was a given, general texts on psychology much more approachable, modern, and enlightening, tempting us with its slaps on the faces to all that we’d learn in the forty-five minute too long forty-five minute religion class we had each day. From even those cursory reads into basic texts, we knew, I knew, that the woman sitting in the center of our circle, now turned to face me, was a complete hack, that the cathartic method she was trying to sell off on me was unproven, ineffective.

How do you feel, Jaimin?

How the fuck do you think I feel? The gunpowder, the blood, oh shit. Let’s just stop right here, move onto the next person, because despite the shivering, despite the quaking, you’ve yet to see me unleash the full fury of my grief, you stupid, vapid, fucking whore. You want catharsis? You want me to get up, throw this cheap aluminum chair with its thin layer of faux leather padding at the window, leap at you in half-rage, half-grief, and start screaming profanity almost mouth-to-mouth? You’ve no fucking clue what you’re asking for and you’ve no fucking clue what you’re doing, but you also know that, don’t you? You know that the only reason you’re in here, working with your bit knowledge of Freud and without a license, without qualification is because as a private institution, the school’s not bound to hire teachers or staff according to normal state or federal regulations. It’s your time to shine, to put into practice without having to work two to five years of an advanced degree. Fuck you. You get nothing from me.

I bring my head out of my arms, intending to snarl, intending to shoot the meanest, most spiteful look of hatred directly into her eyes. But I’m too tired, my reserve of affect, emotion stretched beyond its limit and solely reserved for shock, for terror. What comes out instead must’ve been just a sad little sight of someone so confused, so lost. She moves on.

I can’t decide what’s worse. Lying on the living room floor, crawled up in a fetal position, watching the walls of my own home spray, streak with blood, smelling the tell-tale bite of gunpowder, the metallic odor of mass pools of hemoglobin all around me, or having sat through nearly an hour of that pseudo-psychological bullshit at Palma, in the room that was normally used, reserved as a small chapel. Before I can make a rational, logical argument for either side, I hear the rustle of the key lifting the tumblers, the lock turning counter clockwise, and the door yielding to my mother’s light frame.

She stares at my strange position on the floor, probably wonders why the lights are still off during an especially dark, overcast day, and only begins to address me after she closes the door and locks it behind her.

Why aren’t you at school?

Today must be the day of stupid questions. The day of the whoppers of all stupid fucking questions. I almost laugh at the ridiculousness, the hilarity of the question, but I don’t think the body is capable of dancing with the mind. I only hold, crawl myself into a tighter ball, trying to resist the shivers that come from deep within, but they manage to spill out.

It doesn’t take a very bright person to figure out that something’s wrong when one’s son is crawled up into a ball, shivering, home early from school and it must have been fantastically difficult for my academically inclined, crazed mother for her to ignore the fact that her doctor, lawyer, professor-to-be son was missing the precious, last two hours of instruction from the expensive education she and her husband were working their assess off to put their boy through.

I hate myself for having such cold, cruel thoughts. I know better. She’s my mother and she loves me. But I still hate that side of her, I still hate that side of them. I hate the Korean-ness, the shared curse between the first generation and second generation immigrants of worshipping education, indoctrinating academic and financial prestige into children. At the moment, stripped of all sanity, of all socialization, knowing only primal feelings, I hate my parents and I begin to hate Brendan. I resent him for bringing this upon me, for bringing the stench, the sight of death into my days and I will hate him for the even more vivid, foul odors and scenes that would come to encompass my dreamscapes during the night.

But my body can’t dance with the mind and I only explain to my mother what I’d found out. As she kneels next to me, cradles my head in her lap, I want to stand, I want to push her away, to scream, to unlock that door, dash out into the large public park just in front of our house, and feel the air screaming by my face as far as my feet will carry me. But I also want to remain, to feel my unshattered, intact-without-an-exit-and-entrance-wound head lifted in her arms, housed in the warmth of her lap, near the womb from which I’d escaped. Maybe it’s easier on the body to remain, so I do, listening to the mindless, meaningless words of reassurance, half-resenting, half-loving her for them.

But it’s in our nature to really fuck things up when we most need not to fuck things up, isn’t it?

Jaimin. You know that your friend can’t go to heaven because he killed himself right?

My body, my mind is full of hatred, even knowing that the words that I try to tell myself I’d not heard even though I know I’d just heard them, were spilled out of fear, spilled out of panic that her own son may follow in his friend’s steps. I’ve never felt such pure hatred for my mother and I’m surprised that I don’t find myself vomiting once more into the much more sanitary bowl that the very same person who would be inducing my vomiting had cleaned, maybe even that morning, but no earlier than yesterday evening.

I’m glad that despite my body and mind finally able to dance in synchronization, in hatred with one another, they do so now at the pace of a couple who’s practically danced out, at the very final song of the evening, ready to retire for the evening, so exhausted they won’t even engage in the usual fuck before tuning out. I say nothing to her, refuse to look at her, and retire to my own bedroom, as hastily as my body allows, afraid to reveal, to allow to leak from within, even the smallest fraction of the hate, the resentment I feel toward the woman who’d taken such pains to bring me into the world, afraid to let her know how I’d wished she’d never done such a thing, afraid to let her know how I’d wished those nine months would’ve never existed, along with the years that have followed.

***

It’s dark and it’s much colder here on the North Rim of the Canyon. The sun’s long set and the stars are out. The edge of the Canyon seems so much more distant, so much less dangerous in the cover of the night, only the branches at the ledge visible, the short shrubs hiding from view the distant, deadly floor of the massive hole in the ground.

Back then, it was the fear of an afterlife in damnation that would’ve kept me from leaping into that deadly crevasse, if I so desired. Today and beyond, something much more powerful, something so very different keeps my steps solid, keeps my attention and focus on the beauty, the life that brims in even this harsh environment. I know the love, the miracle, the divine that is life. I’ve decided to embrace each and every precious moment of my existence and it is an irrevocable embrace, an inextricable embrace, one whose memories will never fade, even in the darkest of moments, the lowest of points.

Perhaps he is a poet whose dreams are too large for his words...

jaiminyoon — Fri, 05 Sep 2008 01:38:57 +0000

8.31.2008

Written at South Campground, Zion National Park, Utah.

I continue my journey into the past and it’s not easy, though it’s tolerable, enlightening now, maybe even healing?

“What is it you wish?” he asked.

“To be a complete man.”

“And what is that?”

“I do not know yet. One lives so long and to learn so little.”

- The Lonesome Gods by Louis L’amour

***

Where are the tears, I wonder. I wonder where the tears are.

The nausea, the shock, came swiftly, without warning, so perhaps the tears are to follow, just as relentlessly and without heed as their brethren. I managed to make it through the remainder of the first period, after I’d convinced Brendan’s instructor that I’d be okay and wanted more than anything to go about the rest of my day as usual (as usual?), without having to excuse myself to the lavatory, without making large, desperate gasps for air, without falling apart in front of twenty, twenty-five of my peers looking. Hell, I even managed to copy the notes on the board, word-for-word, as was expected, customary to most of Palma’s proud legacy of education. I’m quite proud of myself, having missed only the first half of the class to the unavoidable vomiting and shaking in the A-wing, and I wish my parents would be proud of me too, but I imagine they’d be more annoyed at their son having missed any part of his oh-so-essential first period religion class at all.

As the bell signaling the end of first period rings, instruction ends, and we sit, await the beginning of “Channel One News”, the sorry excuse for video-journalism we’re required to watch in exchange for the wall-mounted television sets our school has received from their corporate sponsors. That’s when the condolences arrive, neatly, one after another, from people I hardly know, from people I know not at all, from people I don’t care to know. I can ignore, shrug off their sympathies, but it’s the gossip, it’s the talk of the incident itself that nearly drives me to get up from my seat, dive at the nearest one speaking, and lift his head up and pound it into the carpeted floor.

They say his head was completely shattered.

They say they won’t be able to have an open-casket funeral for him.

That’s not true. I heard they’re paying a lot to have his head reconstructed.

Shut up. God fucking damn it. Shut the fuck, shut the hell up. The smell of gunpowder, blood in the air. The walls painted with pink tissue, the white shards of bone tainted with blood, bits of hair clinging by the gelatinous, gory mess. The haunting stench of a violent death in the air and I’m right fucking in the middle of it, smelling the glory of all that gore, watching the smoke still rising from the narrow barrel of that gun and evaporating, scattering in the air, just as the life that had once filled my friend is floating away. Or did it end in an instant, the breath, the soul, the spirit, being violently taken into heaven. No, not into heaven, Jaimin. Into hell, because all good Catholics, as you’re being taught in religion class, know that suicide is murder and murder is a mortal sin.

They say his head was completely shattered.

They say they won’t be able to have an open-casket funeral for him.

I told you that’s not true. They’re paying a lot to have his head reconstructed for viewing.

God, shut the fuck up. You’re all fucking repeating yourselves, you fucking bastards. Why do I have to sit here and listen to this, find out about this from you fucking strangers, if I have to find out about it at all? Jesus fucking Christ. The smell of gunpowder, the smell of blood. Blood drips from the walls, drips from the hardly discernable remains of a shattered head, pooling at the base of sneakers, because that there are no longer feet, are they? Because feet belong to the living and not to corpses. Those are feet no more, those are merely chunks of flesh housed in a pair of dirty, worn sneakers.

They say his head was completely shattered.

I pick up my bag, rush out the door, though Channel One’s finest in journalism, Lisa Ling, has yet to finish reporting on her latest undercover assignment. I wish my instructor would stop me, reprimand me for acting in such an insubordinate manner, but he only watches me leave, watches me in silence.

***

I finally implode in the midst of learning how to conjugate basic verbs en espanol. I implode, not explode, because exploding is what a healthy person does when he grieves, going apeshit, flailing about, claiming that it isn’t fair that death would take someone so close to him.

Senor Yoon, como se llama “I listen”?

Yoon. That’s me. That’s my last name. I look up to see my Spanish teacher, the worn middle-aged woman who was no one to fuck around with because she’d picked up a serious devotion to Brazilian stick fighting somewhere along the line, look at me, expecting one of her better students to respond quickly to such an easy request.

Escuchar. Escucha. Escuchan. Escuchamos. Escucho. It’s escucho, right? But my mind is far from listening to my mind wondering about the conjugation of listening. It hears only that deafening gunshot, that explosion from what may or may not have been a rifle. Something I may or may not have heard artificially recreated in a Hollywood production. Nevertheless, it’s a loud, deafening roar that rips through the small bedroom of an adolescent living in an all-too-average house in an all-too-average suburban neighborhood, engaging in an all-too-average act of self-destruction. The roar is followed by that siren’s call of silence, of piercing high-pitched noise that comes after having your eardrums blasted by a loud speaker, by a jet engine, or by the burn, acceleration of a bullet piercing into your cranium.

The smell of gunpowder. I can’t think much beyond that, don’t get too far beyond that familiar train of morbid thought, before I crumble into myself, clutching at the edge of my desk, burying my head against the worn, wooden edge of the desk carved with years, generations of graffiti. I feel my cheeks squeezing into the imprints of the “Suck my dick”s, “U are a faggot”s, etched into the desk, and I begin to convulse violently, unsteadily, as the, as the smell of gunpowder, the smell of blood, the smell of death wafts up my nose, as the sight of an unimaginable scene of violence flashes through my eyes. And the tears arrive then.

Here, now, are my tears. My tears are here now.

Back to the loneliness that was never lonely...

jaiminyoon — Fri, 05 Sep 2008 00:19:33 +0000

8.30.2008

Written at the Motel 6 in Cedar City, UT

I’m delving more and more into the past, because I think I’m finally capable of traveling there, staying there for a bit, without plunging into the depths of some massive episode of depression or terror.

***

A flurry of fingers. A gliding, floating pair of hands. A soft light glows on the monstrous, beautiful beast with black and white teeth at the mercy of the man clad in black.

Listening to the dreams of a man who’d lived and died almost two hundred years ago, I sit transfixed among the crowd of mostly elderly folk in the audience. My eyes close, seeing not the bright raspberry flashes and streaks of light peeking through the lids, but instead the madness, sorrow, and love of a man I’d never known or met, yet knew better than any friend living in the present. The sonata was written at the height of this immortal’s deafness and the chaos in the notes is as beautiful as the brief and few moments of order.

Outside the dimly lit Sunset Hall, nearly every other adolescent boy is in the throes of watching the Niners battle the Chargers for the title of Super Bowl XXIX champions. But inside that auditorium, I sit in the throes, the ecstasy of a piano sonata from Beethoven’s late career being played to perfection. Outside that auditorium, San Francisco will achieve victory over San Diego, and my friend will be bleeding to death from a massive, self-inflicted gunshot wound to his head. But of course, in that auditorium, I didn’t know that, I couldn’t have known that.

***

School starts like any other day at Palma High School. Being an all male Catholic high school, skirts sprouting smooth-shaved legs are nowhere to be seen, but plenty of khakis, housing collared shirts, as mandated by the strict dress code, rustle about as the first bell of the morning rings in warning. Until now, I’m annoyed at being separated from my friends from elementary school, most of them having enrolled in the free education provided in the building just a block or two away from this concrete prison of minds. I’ve yet to know hatred, spite for the institution that would fetter so many spirits for the entirety of the six years of my middle school and high school years.

Still, I’ve the Beethoven in mind, so vivid, so explosive that I dare not, I need not hum the tune, and it provides me with a light step to a normally lethargic Monday morning. I also have a stupid MadTV or Saturday Night Live sketch in mind, where some Vampire begins working in an office and people start disappearing one-by-one, the lights darkening for a few seconds, the sound of blood-sucking unmistakably loud and obnoxious, then the rustle of papers, cabinets as the body is disposed of. Each time a worker disappears, the Count’s supervisor appears just a few moments later and asks him where that particular worker went. Wiping a faint trickle of blood from the corner of his mouth, the Count responds with the characteristic, stereotypical Eastern-European accent.

(S)he diiiiiied.

The “I” is held lavishly long and the count smiles. Of course, the supervisor is confused, asks for a clarification, asking how (s)he died. The count smiles sheepishly and only repeats himself.

(S)he diiiiiied.

It’s a stupid fucking sketch, but the silky, heavy Eastern-European accent remains as fresh as Beethoven’s maddening tune in my mind and I silently tongue the words in my mouth, wondering if a Korean-American boy could imitate an Eastern-European accent as well as the no-name comedian he’d seen on television two nights ago.

I pass by so many other students, but fitting in with neither the “I fucking love football with all my life” crowd nor the “I want to go to business school so I can carry out daddy’s big expensive farm” cliques, I hardly know my peers and the non-chalance, the distance with which they walk past me is hardly out of the norm in my morning routine to first period religion (Catholic brainwashing) class. It’s only when I pass by one of the classmates I routinely make childish, crude, anti-Semitic jokes with, that I begin to know the smell of gunpowder without having once been near a discharged firearm, that I begin to know the site of a tattered, battered, shattered mess and mass of bone and grey matter without having taken a biology class.

Hey Jaimin, what the hell are you doing at school?

I’m more surprised the word “Jew” is not included in any part of the sentence, rather than suspicious of the curiosity at my presence on an absolutely typical Monday. It’s a running joke of sorts, a rather crude, racist one, but comical in that I’m “100%” of Korean blood and he’s half African-American and half White, that we call each other Jews in every other profane sentence we spit at one another. I shrug the rather odd question off and try to chew the shit with him, but he’s not interested.

No, seriously, what the fuck. Why are you here? Do you know what happened to Brendan?

God fucking damn that Saturday Night Live (or MadTV sketch). I figure now’s a perfect time to see if a Korean-American boy can replicate an Eastern-European accent.

He diiiiiied.

I’m fucking pleased with myself, even proud that I pulled that one off smoothly. Hell, I think I did an even better job than that overpaid, yet still struggling actor I’d seen Saturday evening. Shit, it must’ve been MadTV, making SNL is sort of big time and I think I’d probably have more respect for someone on there. But fuck that guy, back to me. I look over at the guy who’s close enough to be considered a pal, but not quite close enough to be considered my friend, to see if he approves of my suave, Transylvanian accent.

I must’ve been really fucking good, or something’s wrong, because he stands there almost frozen, his mouth agape.

That’s not fucking funny.

What the fuck does he mean? I thought I’m pretty damn good.

That’s really not funny.

Something’s terribly wrong. Shit, we’ve said some really fucking irreverent things together and I find it hard to imagine how my innocent statement could have offended his sensibilities, unless. Unless what I said was true.

I run my mind back just a few seconds, remembering the name that had popped up, and it’s not difficult, I only have three or four people at school that I could even remotely consider friends. Brendan. Fuck, what was his first period class. He’s got something. Some class in the A-wing with… With who, Goddamn it. Fuck it, they’ve only got what, four, five classes in that entire wing? I’ll see him sitting in one of those ubiquitous desk-chair hybrids that even our well-funded private academy can’t seem to escape and we’ll clear up this stupid fucking misunderstanding.

The second bell rings, indicating that I am now late for my first period class, even as I run away from the wing I should be in, and to the very opposite side of the campus, my Eastpak bag swinging violently with each rapid step, but still refusing to wear it around both arms, because only dorks and people who were really fucking uncool wore it like that. I’m running fast, but I still see the eyes of students and instructors alike, looking curiously out through the windows, through the open doors at the chubby little Asian kid in a mad dash through the halls, through the breezeways.

What the fuck is that kid doing?

I can see it in their eyes. I also see the punishment they foresee in my future for not only being late to my class, but also making such a loud racket, the machinegun footsteps echoing loudly, clearly through the small campus where everyone knows one another.

I reach the A-wing, where I will find Brendan sitting in a desk, looking quizzically, oddly at me, telling me, asking me with those eyes.

Jaimin, what the fuck?

And I’ll have myself a little laugh, squeezing them in between the large gasps for air I’ll be taking as a result of that little exercise, and I’ll take my detention, my sit-down with the big bad principal in stride. Hell, maybe I’ll even try to explain to him what had happened, about how a stupid fucking friend of mine had made a cruel joke, or maybe a misunderstanding of sorts by suggesting that Brendan was dead. Or hell, maybe I’d even suggest having my hearing checked, because I swore that guy said Brendan was dead, but obviously, he sat in that chair as his first period teacher phoned in an escort for me for disrupting class and being a general menace.

I peek my head, push my body through two classes, searching for a sea of eighth-graders. All the students wear that odd, what the fuck expression on their faces, but each instructor looks at me, but without surprise, with only hesitation and uncertainty. Before each can reach some sort of conclusion as to what to do with me, I move onto the next room, now really knowing something is terribly fucking wrong. They should have stopped me, demanded to know what I was doing in their class, why I was late to my own class, and detained me to have a brick-shitting conversation with the principal.

Familiar faces look up at me. Bingo. A bunch of people I know, a bunch of people in my grade, this is it, this is where Brendan should be sitting, wearing that same expression as everyone else in the class is wearing? No. These aren’t the expressions I was expecting. Why the fuck aren’t they as confused as I am at my unexpected presence in their classroom? Why so fucking serious? Why aren’t they fucking laughing at me for thinking that I’ve accidently stumbled into the wrong classroom? Why the fuck is the instructor taking me by the arm and leading me outside, but without anger, without confusion, but with only the eyes of one who’s reluctant to do what she’s about to do next? And most of all, where the fuck is Brendan and why the fuck is there an obviously noticeable gap between the alphabetically arranged seating in “L” and “M”?

Even as I ask myself those questions, the obvious answer threatens to surface in my mind. Maybe it’s already there, but just sort of sailing at the outskirts of consciousness, skimming on awareness, but not acceptance or processed enough for understanding.

Brendan’s dead.

Brendan’s instructor and I stand outside, the doors shut for my privacy I imagine, but maybe even for her sakes as well, because she seems uncertain about how to proceed to tell me, confirm to me that yes, Brendan’s dead.

I ask her, the knowledge, the almost-certainty still being processed, but its implications still out of the realm of my emotions.

Is he?

She’s only able to nod for the briefest moment, before the full realization slams into me and I struggle to breathe, crumple to my knees, and begin to heave when I am able to draw a breath to release. I’m going to be okay, really, I’m going to be fine, really, I’m going to breathe, I’m going to. Jesus fucking Christ, I’m not going to be okay. I can’t fucking breathe, it hurts all over, what the fuck, how do you die when you’re what, thirteen, fourteen, fifteen years, how old am I? But somehow, I am okay, because after a minute or two, I pull myself together, manage to stand up, regain regular breathing, and ask for more details when I really shouldn’t be asking for more.

He shot himself (in the head). His family had a few firearms for hunting, didn’t they?

How the fuck do you accidentally shoot yourself with a rifle?

Did he, you know, tell you or do anything to suggest he was unhappy or was going to do this?

Oh, please fucking no. I guess you don’t accidentally shoot yourself with a rifle, do you? And are you fucking kidding me? You think I saw this fucking coming? You think if I saw or had the slightest indication that a friend of mine was going to fucking blow his head off that I would’ve just spent the last weekend watching MadTV (because I’m certain it’s MadTV now) and attending an all-Beethoven concert in Carmel?

The deafening roar of a hunting rifle. Smoke in the air, pungent, acrid bite of gunpowder wafting up the nostrils. Are you capable of smelling something by then? Or has your sense of smell long-gone out your head, along with the bone fragments and soft tissue by the time that bullet enters and violently exits through your skull? Jesus Christ, the blood, the pulp, the bone.

I’m not okay. I don’t even fucking know the full story of what’s occurred, but my imagination more than makes up for that and I half-stumble, half-run to the restroom, which is thankfully just a few feet ahead f me and to the left. I don’t even have the sanity to hope that the janitor’s done some major cleaning that morning when I fall to the toilet and vomit, even then, the sight of gore, and violence blinding me and the smell of iron in the blood and fresh burnt gunpowder filling my sinuses.

I don’t eat breakfast, but the remains of yesterday’s dinner fill the clean (thank God for small favors) bowl.

We was at Bonusz 2008

in3t — Mon, 01 Sep 2008 10:25:00 +0000

Carlito's Way 1993 Hindi Dubbed Movie Watch Online

movieszivow — Sun, 31 Aug 2008 03:29:10 +0000

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