oh Du, mein Du, dem ich mich ganz hingebe,
zeig mir noch einmal wie es ist,
wenn ich in deiner sphäre schwebe
und selbstbetrug mit tausch und rausch
vor deinem angesicht erlischt.
sprich nur nicht aus der wahrheit licht.
schreib mir durch mich, durch stille zeilen.
denn schall ist ihr zu recht zu laut:
wahres klingt allein im schweigen.

oh Du, mein Du, dir jag' ich nach
schon zwei, drei satte leben.
und sah ich dich, fandest du mich
zwielichtgetarnt auf eignen wegen;
vermochte kaum, den spalt zu heben
und suchte doch der zeit synthesen.
hinfort trieb so vom sichern ziel
ein schöner geist und eitles streben.

oh Du, mein Du, wie lieb' ich dich
trotz all der zweifel immerzu.
es klingt - ich weiss - vermessen, doch:
lass mich einst sein wie Du.
ja Du, mein Du, lehr' tragen mich
die last des Vaters kreuz.
mein glaube hängt auch heute noch
an bittersüssem holz.

sie pochte mir mit jedem atemzug,
mit jedem herzschlag, den ich tat.
in jeder zelle brannte
sie mich aus bis ihr
mich tot nun liegen saht:

warum?

ich hielt's nicht aus und geb sie nun
an euch, die ihr noch lebt.
nur so begreift ihr dann - wer weiss,
einer vielleicht einmal versteht -
das warum des warums.
mein tod im blanken nichtverstehn.

spüren dich zu jeder zeit,
weil wir das loch erahnen,
das sich verbirgt
unter dem scheingespinst
des sinnes eitler keit

menschlich existent
zu sein
und zugleich nicht
zu leben.
den kampf aufs neue
jeden tag
in uns selber
aufzunehmen

ist nicht je verdrossen einer,
gesalbt vom dunklen tropfen,
durchbohrt vom toten stachel,
der fortan wetzt und niemals ruht -
verloren in der zeit,
dem wahnsinn stets erlegen

ihr ausgesetzt,
der fremden macht,
die blutig in uns rührt
und grell das licht
dich suchen lässt
in augen eines blinden

was treibt dich um, mensch,
dass du so lange schon
fliehend nicht erkennst,
dass leere dir
bestimmung ist.
der grund des grunds,
von dem zu träumen
du nicht wagst

erkenn dich selbst
und blicke in die tiefe.
wenn es dann schmerzt,
wirst du verstehn,
dass du dich hast gefunden
im all des alles nichts

im stillen haus verstummt die lüge,

versagt der träume süsser tand.

wortlos tritt hier mit macht zutage,

was bisher taube ohren fand.

verlogen weicht der jugend glanz,

weicht sturm und drang,

weicht träge der verwegnen kampf

nach sinnstiftender rebellion

dem trüben matt der fäulnis nun,

mit der ein bildungshaupt jongliert -

als ob der lorbeern kranz noch ziert.

monoton, monoton dringt indes aus dem kellerspalt

halboffen, bisher wohl gehütet,

böser phantasien gewalt:

ein loch voll schwarzer depression.

nicht länger wehrt der müde geist

zermürbt, ermattet, ausgelaugt

der hirnzersetzenden substanz

und inhaliert mit jedem zug

erneut das laue leichengift;

denn toxisch wirkt isolation.

monoton. monoton.

ich harre, harre, harre.

aus.

im warten auf des gottes sohn.

monoton – ein sein in fron.

ist denn dein reich im kommen?

im käfig meines selbst

erschliesst sich mir der heilgen lohn.

monoton sitzt wälzend, fliessend, schlummernd, liegend,

immer wieder auf und ab

strinwärts gebannt ein fluchtgefühl

im seidenbett der religion.

doch regt nach lahmen stunden sich

ein bild – ich bin gebannt.

in stille träumte vor sich hin -

monoton, treu und unerkannt -

blanker, glatter stahl:

die endlösung.

in biederem karton.

verdeckt liegt sie von altvergessnen,

farbverlassnen pappabzügen,

den trocknen szenen welken lebensglücks.

erinnernd mögen sie nur wecken

erynnienhafte schattenwesen

im endzeitrausch vom tod entzückt.

schon sreicht die sanfte klinge schneidend

die roten adern gleissend beissend.

und zart tritt aus des lebens quell,

rinnt königlich wie purpur grell

triefend tief hinab

in schicksalhafter agonie

ja monoton, so monoton

der wahnvorstellung perfektion.

wie gläsern hängt fortan der blick

am weltenend dem zimmereck,

blassgrün getünchter angst versteck.

monoton. monoton.

dring tiefer ein, ich warte

nun allzu lang – obschon

die zeit mir unendlich verhasst.

denn zäh schleppt mühsam nur und schwer

tock um tock im selben takt

grausam quälend sich davon

die zeit im kleid des bordunton.

die zeit, urfolterinstrument,

dem gnadenlos erliegt

wer scheinbar wissend kontrolliert,

statt sich in staunender präsenz

auf ewig an dein du verliert.

monoton. monoton.

der bilder ruf verstummt.

opak zerbirst im dämmerlicht

das fenster zur vergangenheit;

der geist, er ist vom schauen wund,

schmerzt taub wie junger liebe leib und mund.

so horch denn lieber hin, herz,

wach’ lauschend auf den einen.

er zeigt dir an du bist es schon:

monoton.

monoton.

nun bin ich müde
und alles wird mir schwer:
leben, liebe luft zur last.
das nichts ist es, was mir allein
nunmehr zur seligkeit gereicht
und still sich bleich die frage stellt
wann sie wohl kommt, die ewge ruh.

komm, süsser tod, und tanz mit mir,
auf dass ich hell erleuchte.
ein letztes mal möcht lachen ich
dann führ dein schaf zur weide.
ein letztes mal mich lachen hör'n
und nicht die böse fratze sehn,
die ständig mich anblickt, im glase
stiller, trüber seelenseen.

und dich, mein schatz, dich frag ich nicht
denn du kannst nicht verstehen,
dass mein herz stirbt und wird vergeh'n
im mond und sog der schatten licht.

so frag ich sie, gevatter tod,
macht's euch was aus, an ort und
stell den tauben sinn zu töten? ihr wisst
ich zahl ihn gern, den liebesdienst,
gern auch mit dem leben.

schnell noch, ehe sie kommt
die neiderfüllte morgensonne
mit ihrem unverhüllten glanz,
der nicht duldet schwarzen saft,
das bittersüsse sehnen nach dem tod,
dem frieden, dem allmächtgen.
den frieden, den allmächtgen.
den frieden, der nie frieden finden
mag auf seiner trauten reise
mit fahler kerzenscheinromantik
und der lacherhallten illusion
von liebe in den blättern
eines jeden seelenpoesie-
albums, das sich seit jahr und tag
anfüllt mit zweifeln ferner welten
dem wahn, dem grossen
bruder einsamer gefährten

was hielt ich bloss in händen
als er dich stossend hielt
es mag sich nicht entfalten
das sternerfüllte paradies
und so such ich ihn weiter
den himmel auf dem weg ins nichts
getragen im vertrauen
auf gottes geist der um uns ist
der treibt und treiben lässt
von anbeginn der zeit
bis sie sich endlich windet
von der selbsterdachten spindel
und stechend sterbend sich ergibt
dem ursprung, der das letzte ist
und der nur so das all umfängt
inmitten eines kiselsteins
am sims der angelaufnen fenster
den trüben blick in dunkle nacht.

du wirst nie frieden finden.

obgleich er je schon in dir lacht.

Im Haus war nebst dem Mann
Die Frau.
Auch sie war still, zuletzt sehr schlau.
Denn Stille wird man nur gewahr,
Wo gar nichts sonst zu hören war.
Doch war im Herzen sie betrübt.
Nun ja, sie war derzeit verliebt.
Nur leider in der Lieder Klang.
- Der Mann?
Nein, sie.
- Die Frau?
Genau.

Nun lag auf einem Bett verspielt
Das Kind.
Es war zwar still doch – wie Kinder nun einmal so sind –
Nicht lang.
Jedoch war dieses Kind
Im stillen Haus ganz sonderbar versucht,
Dass es ihm wie dem Mann gelang,
Die Stille auszuhalten.
Es schien ihm jedoch wie verflucht, denn dann
Gewann der Drang in ihm und zwang
Das Kind zu lieblichem Gesang.

Es lacht ganz sanft die Frau,
Bleibt ferner still der weise Mann,
Auch wenn im stillen Haus nun singt
Im Einklang mit sich selbst:
Das Kind.

Blisters and peak,
Meanings to seek,
Don’t be afraid.
The proud once will bow,
‘Cause it’s not – you must know –
For changes too late.

It’s only at night,
For stars to shine bright,
Life may be hard.
You try to be safe,
Fleeing the wave,
But no stars without dark.

We are what we’ve been,
No truth can be seen,
All blind in my mind.
Accept or deny,
In the end I will die,
And mem’ries pass by…

nuechtern und erwartungslos
im bewusstsein alles irgendwann
schon einmal durchlebt zu haben, dass alles
bereits geschehen ist. irgendwie -
und wenn auch in verspielten
gedankentraumgesichtern nur.

* * *

der stete deckenventilator allein
wird nun zum treuen freund
im garten jener schweissvermufften hotelzimmerbetten,
die einzig dem geruch nach
von laengst vergangenen menschennaechten
zeugen.
und unten das dunstgeraeusch
der ohnehin blechern rollenden maschine,
der hybris verbrannter erdoelrevolutionszivilisationen.

sie ist zu klein, die welt
mit ihren kargen kontinentenseen;
mit tempeln tausend jahre alter monokulturen
und steinen gottgeweihter
zeichen. deuter
moegen sich versuchen,
die raetsel zu verstehn.

der ewig fremde doch, der rastet
im voruebergehn
der letzten hoffnungsschimmer, die
mit jedem weltwunderhaken
schleichend sich im kontemplationskonsum verzeheren.

nur wer im fremdsein wohl geuebt
vermag im schein den schatz zu heben,
der den trueben nachgeschmack aus den
wassern laengst vergossener paradiesstroeme
erneut und endlich kostend wecken moechte.

now i'm a man
but still so small
newborn again
hearing it all.

whisper and wimmer
clouds and stars bright
since i've been born
i never cried.

dried the mothers
blood instead.
meanwhile it's gone
the boy - he's dead.

Blisters and peak,
Meanings to seek,
Don’t be afraid.
The proud once will bow,
‘Cause it’s not – you must know –
For changes too late.

It’s only at night,
For stars to shine bright,
Life may be hard.
You try to be safe,
Fleeing the wave,
But no stars without dark.

We are what we’ve been,
No truth can be seen,
All blind in my mind.
Accept or deny,
In the end I will die,
And mem’ries pass by…

verhasst ist ihr die glitzerwelt
mit ihren freudenmärkten.
weiße schminke hat entstellt,
wo einst noch tränen tanzend scherzten,
trägt sie nun schwarzen samt und mieder -
denn viel zu jung hat sich gezeigt
dem menschenkind dies lebens wider.

doch spricht von stolz verklärt ihr gang.
denn unlängst schlug das dunkle kind
die angst vor endlichkeit und tod in bann.
seit dem krönt sanft
erhabenheit des hauptes glück,
weil sie schon weiß, was andre stets nur fürchten.
frei, wer nicht um jeden preis
dies leben lebt und an ihm hängt mit seinen bürden.

allein ein schmaler grat
scheint uns von ihr zu scheiden,
die dunkelheit in sich nur trägt,
die unsichtbar im nachtbild geht,
die mit respekt wir armen meiden.

und so vermocht bisher nicht einer
offen in ihr aug' zu blicken,
worin er tief im mark erkennt',
dass laues zaudern, halbes trauen
von solcher macht uns lügner trennt.

fragt ihr nach kraft und stärke,
nach dem, was edlen anmut ihr verleiht,
so seid für's äußerste bereit:
allein der glaube an die ewigkeit
gibt ungebrochen ihr den schutz,
den zaghaft uns die ungewissheit raubt.
blickt auf zu ihr, der sphinx, im staub.
verloren ging, wer ihrem spruch nicht traut.

the ego wants all your respect
but you must stop and face with dead.
no mind in chains no prison, yet,
'cause ego fights without regret.

there're enemies all armed like hell
but noone ever got inside
to battle you, but ego might.
to do so when it leads your will -

your will to thrill and so to push
yourself the centre of the worlds.
feels good while being caught in rush
and infect whole with selfish words.

but ego is what others give
it is their life by whom it lives.
think, without them and selfless gift
the ego hardly would exist.

so ego's fault is to forget
the roots and base on which it's set.
forgive ego, forgive you
and try again, you ego fool.

mein ich, es ist vom durst erfasst -
wie weit hat es sich selbst gebracht?
hat sinn um sinn zu end gedacht
und nichts dabei hab ich,
nichts,
aber auch gar nichts
verstand ich,
bestand ich,
fand ich.

was hält mich noch
an diesem leben?
ich frage dich, mein lyrisch gegenüber,
mein du, mein sei doch was auch immer spiegelbild.
sei gast in mir und meiner seele.
finde was im grunde keiner sucht,
auf dass das leben dir entspringt,
das neidisch an rasiernen klingen spinnt.
den blick an hohen häusern haftend.
fern ab vom seidnen faden
werden wir es diesmal wagen.

du bist heut nacht in mir erwacht und hast -
nur »nichts« gemacht.
ist gut, es war ja schon geschafft.
wer weiß, was neu in mir erdacht
es sei ein kleiner – ach, verdacht.
denn zugang hat sich nun verschafft
der stille tod mit güldner pracht
gestorben ist, was je bedacht
und ich, ich hab mir noch...
... nur wieder mal gedacht.

wie sacht verstummt der wilde traum
von sagenhafter, schöner macht,
die nicht der rede wert.
gut' nacht
sag ich
erschöpft,
doch glücklich mit dem schmerz zugleich,
sinkt abermals nun in den schlaf
meine lebensmüde selig leich'.

wie rinnend sand durch lose finger
und schaum auf mondlichtwasserwogen
folgt dichte blässe meinen schritten,
den fersen der vergangenheit.

doch nicht wird streifen meinen blick
der zweifel längst durchwachter fragen.
nicht sinnlos schreite länger ich voran,
seit allein ein leben reicht zum ziel –
dem himmelszelt ein silbern schutz.

schleppt auch mein gang von neuem schwer
zäh und müde ob der altlast all der
gedanken, die ich bei mir trag',
so sei, oh sonnensternenglanz, gewiss:
nicht fluss, nicht hang, nicht felsenwand
mich dieses mal zum stillstand zwingt.

denn jener pfad, auf dem ich schreite,
zählt meilensteine kaum.
und trotzt er doch – du ahnst es –
mit weitaus grösserer gefahr
als einst der gang durch spartas blut'ge schluchten.

nicht leviathan und weggelage
steigen hoch empor
aus jenem ring von nebelsümpfen.
vielmehr beäugt die eitle angst inmitten
neidvoll jeden neuen schritt.
doch fuss um fuss, den ich von dannen schleppe,
trag' ich hinfort
mich und mein los
von den trüben wassern in narzissens see.

herzabwärts vom verstand
geht die spur, die ich ergreife.
mag führen segnend mich geleiten
der seele liebend urvertrauen,
dass unbeirrt und ohne straucheln
erlösung mich ereilt.

feuer! und be – freit.

verlogen weicht der jugend glanz,
weicht sturm und drang,
weicht träge der verwegnen kampf
nach sinnstiftender rebellion
dem trüben matt der fäulnis nun,
mit der ein bildungshaupt jongliert -
als ob der lorbeern kranz noch ziert.
monoton, monoton dringt indes aus dem kellerspalt
halboffen, bisher wohl gehütet,
böser phantasien gewalt:
ein loch voll schwarzer depression.
nicht länger wehrt der müde geist
zermürbt, ermattet, ausgelaugt
der hirnzersetzenden substanz
und inhaliert mit jedem zug
erneut das laue leichengift;
denn toxisch wirkt isolation.

monoton. monoton.
ich harre, harre, harre.
aus.
im warten auf des gottes sohn.
monoton – ein sein in fron.
ist denn dein reich im kommen?
im käfig meines selbst
erschliesst sich mir der heilgen lohn.
monoton sitzt wälzend, fliessend, schlummernd, liegend,
immer wieder auf und ab
strinwärts gebannt ein fluchtgefühl
im seidenbett der religion.
doch regt nach lahmen stunden sich
ein bild – ich bin gebannt.
in stille träumte vor sich hin -
monoton, treu und unerkannt –
blanker, glatter stahl:
die endlösung.
in biederem karton.

verdeckt liegt sie von altvergessnen,
farbverlassnen pappabzügen,
den trocknen szenen welken lebensglücks.
erinnernd mögen sie nur wecken
erynnienhafte schattenwesen
im endzeitrausch vom tod entzückt.
schon sreicht die sanfte klinge schneidend
die roten adern gleissend beissend.
und zart tritt aus des lebens quell,
rinnt königlich wie purpur grell
triefend tief hinab
in schicksalhafter agonie
ja monoton, so monoton
der wahnvorstellung perfektion.

wie gläsern hängt fortan der blick
am weltenend dem zimmereck,
blassgrün getünchter angst versteck.
monoton. monoton.
dring tiefer ein, ich warte
nun allzu lang – obschon
die zeit mir unendlich verhasst.
denn zäh schleppt mühsam nur und schwer
tock um tock im selben takt
grausam quälend sich davon
die zeit im kleid des bordunton.

die zeit, urfolterinstrument,
dem gnadenlos erliegt
wer scheinbar wissend kontrolliert,
statt sich in staunender präsenz
auf ewig an dein du verliert.
monoton. monoton.
der bilder ruf verstummt.
opak zerbirst im dämmerlicht
das fenster zur vergangenheit;
der geist, er ist vom schauen wund,
schmerzt taub wie junger liebe leib und mund.

so horch denn lieber hin, herz,
wach’ lauschend auf den einen.
er zeigt dir an du bist es schon:
monoton.
monoton.

alsbald beginnt von selbst zu schreiben
noch unbeschwerter menschen kind.
erst zitternd, zaghaft, schwankend, krumm,
die ersten linien im versuch.
allmählich füllt sich bunt die seite,
die ihm beschert im lebensbuch.

dann hällt es inne, blickt zurück
auf manchen klecks und kreisel.
schaut um sich, dreht sich – wahn! – verrückt.
denn du siehst nicht, ob’s dir geglückt.

allein der andern lebensbilder
kannst deuten – bildest du dir ein.
doch wisse, kluger zeichendeuter,
die wahrheit bleibt bewusst geheim.
stehst du doch stets in deinem bilde,
auf dem verwurzelt der verstand,
so dass sich unverhüllt nie zeigt
kunst und genie des fremden geist.
doch nicht einmal das eigne leben
zu sehen in der formen rein
ist dir vergönnt, da du gefangen
im rahmen, der dich ganz schliesst ein.

so bleibt am ende nur die sehnsucht,
von der erfüllt du schliesslich hauchst
den letzten atem bei dem strich;
damit dich dann am tag des todes
dein lebensblatt vollendet schaut,
von dem einst eins dem andern glich.

doch sei gewarnt, mensch, übe demut
und fürchte nicht des dunklen glanz.
am tag des todes fällt die täuschung,
fällt eitler augen trugdistanz.
am tag des todes tauchen nämlich
auch weisse bilder tief in schwarz.

seht das meer, es ist entflammt.
von dem sie einst die liebe tranken.
der anblick ist so wundersam enstellt
wo erdensäulen donnernd wanken.

zitternd bebt das trockne land,
auf dem die füss', die blanken,
selbst starke krieger auf dem weg nicht hält,
da sie am lebenssinn erkrankten.

rauch und schwefel kommen auf,
die luft verbrennt. die todgeweihten danken.
denn triste einsamkeit hat sich gesellt
zu denen, die sich längst abwandten.

einst ward er voll der äther:
voll hoffnungsvollem streben.
doch fällt der tief, der hoch sich weiß;
weil sie so sind: dies gottes regeln.

jetzt weint und liegt in meinem schoss
ein engel mit gebrochnem flügel.
beklagt sein ungeschick. ist all dies bloß
ein böser traum genährt von toter liebe?

flüsternd dringt sein wort zu mir.
ganz leise wiegt er nur, sein klang.
doch wenn der himmel einmal brach
tritt ein, zeit, in der ew'gen bann.

so musst' der horizont erst brechen,
damit der wunsch sich alt erfüllt.
denn schmerzverzehrt erblickt das paradies
wer fühlt, was nur ein engel fühlt.

nicht heut zum ersten mal
tritt licht heran durch morsche ritzen
ins sonst beherrschte schattendunkel,
in das die trauernde sich kroch,
um endlich abzuschließen
und unentdeckt den ewgen lebensabend
im sterbenstreben zu erleben.

doch heut erweckt der lichteinfall
so ungewohnt, so liebevoll
mit einem sanften streich
die graue stirn der alten seel,
die längst sich aufgegeben,
und ihren müden geist
aus fett und aus jahrhunderttalg
und bricht sie auf -
selig, still und sacht -
durch kaum ein hölzern spalt.

und doch mischt sich der garstge graben
hinein in dieses lichtes lied.
der spalt, der nie versiegt und nicht
durch kampf, noch kraft, noch denkgewalt
bis heute ward bezwungen.
der spalt der sich auftut sobald
bewusstsein je beginnt,
der schmerzhaft uns erkennen lässt
des schicksals schwarz gefärbten pfeil
im dickicht menschlich irriger erfahrung
und letztlich stets gewinnt.

so schlaf ruhig weiter, tote seel,
und sei gewiss: du wirst nie frieden finden
bis in den tag, der aller tage abend.
doch tröste dich an ursprung und am ziel,
das dich selbst nicht vergisst
im talgrund drunt versteckt,
aus angst vor tiefster höh.

vom himmel zu bei der geburt.

noch ist es weiss, obgleich der rahmen vorgegeben

von jeher stamen raum und zeit.

alsbald beginnt von selbst zu schreiben

noch unbeschwerter menschen kind.

erst zitternd, zaghaft, schwankend, krumm,

die ersten linien im versuch.

allmählich füllt sich bunt die seite,

die ihm beschert im lebensbuch.

dann hällt es inne, blickt zurück

auf manchen klecks und kreisel.

schaut um sich, dreht sich – wahn! – verrückt.

denn du siehst nicht, ob’s dir geglückt.

allein der andern lebensbilder

kannst deuten – bildest du dir ein.

doch wisse, kluger zeichendeuter,

die wahrheit bleibt bewusst geheim.

stehst du doch stets in deinem bilde,

auf dem verwurzelt der verstand,

so dass sich unverhüllt nie zeigt

kunst und genie des fremden geist.

doch nicht einmal das eigne leben

zu sehen in der formen rein

ist dir vergönnt, da du gefangen

im rahmen, der dich ganz schliesst ein.

so bleibt am ende nur die sehnsucht,

von der erfüllt du schliesslich hauchst

den letzten atem bei dem strich;

damit dich dann am tag des todes

dein lebensblatt vollendet schaut,

von dem einst eins dem andern glich.

doch sei gewarnt, mensch, übe demut

und fürchte nicht des dunklen glanz.

am tag des todes fällt die täuschung,

fällt eitler augen trugdistanz.

am tag des todes tauchen nämlich

auch weisse bilder tief in schwarz.

wir streben, hasten sorgend
stets neu um unser wohlgemach.
vergessend im verdrängen,
dass nichts bestand doch hat.

wenn fliehend du den tag verschwendest -
die nacht um wie viel mehr -,
weil anders du nicht kannst,
was macht es dann so schwer,
dein leben heute nacht zu pfänden?
dein alles für ein kurzes nichts zu geben,
wo das doch immer gilt.

ich fragt' dich dies ganz leise,
als du noch selig schliefst.
auf deine eigne weise
kamst du in meinen geist und riefst
laut aus wir sollten's lassen
und von einander gehn,
eh' die träum verblassen –
so träum ich nun allein im schnee.

dem schnee der hohen gipfel,
zu denen ich aufbrach,
um mich verschwendend dich
zu finden. weit weg, obwohl
einst du so nahe
gedankenschwer bei mir wach lagst,
hast du es nicht bemerkt,
dass nichts mir all das galt, was
teuer wir verschwenden,
da es so kostbar einzig
in seiner fülle nicht erkannt
alltäglich fast und peinlich.
und die berührung einer hand,
ein anblick grauer stare
macht es uns erst bewusst,
dass jedes bild so wertvoll
wie trennungsschmerz den kuss.

all das durft ich einsehen
und will es doch hingeben.

für dich mein du –
verschwende ich mein leben.