Und ehe man sich versieht steht man an der Straße, mit einer Gitarre in der Hand und zupft seine Gitarre, oder besser gesagt sieht beim "Durch-die-Stadt-schlendern"einen Gitarristen, am besten mit Halstuch und Hut, mit ein wenig Hippietouch. Musik, die eh niemand hören sich gestehen will. Oder doch? Man traut sich nur nicht stehen zu bleiben und zu lauschen. Man hat es natürlich eilig.

Der Musiker singt, singt wie ein Bluessänger, die auch die einzigen sind, die sich in den Dreck der Straße geben. Welcher Musiker würde das schon machen. Sich hinsetzen, eine Gitarre nehmen und spielen. Singen von den Problemen der Welt, den inneren Schmerzen, die im Endeffekt keiner hören will und er dann nur noch darüber schmunzeln kann, wie sich alle die Ohren zu halten; Wenn die Musik nicht schön wäre. Kein Musiker, was auch immer er für dreckige Musik er macht, setzt sich dahin, wo sonst nur Bettler sitzen.

Menschen gehen vorbei, sind begeistert, sind neidisch würden aber nie tauschen. Eine Vorstellung des charmanten Cubastraßenmusikers kommt hoch, ein Gefühl von Freiheit und Unbeschwertheit überkommt sie, während im Hintergrund die Skyline leuchtet. Was für viele in unendlicher Ferne schwirrt. Eine Fassade von Glück. Menschen die verloren haben, was der Sänger besitzt, Geduld. Seine Geduld, dass irgendwann jemand seine Musik hört. Aber er spielt sie nicht für andere, sondern wegen der Musik selber und fügt sich in die a-dyllische Großstadtromantik.

Dann irgendwann nach mehreren Stunden setzt sich, wenn der Musiker es selbst nicht mehr aushalten kann, denn wer kann es schon aushalten an einem verrotzten Ort mit kaugummibecklebten Boden zu sitzen, vor zerissenen Plakaten und zu spielen, während alle davonlaufen aus Angst sich zu entblössen, setzt sich dann ein Alkoholiker hin und gibt dem Bild eines verdreckten Straßenmusiker eine sanft-rauhe Umrundung. Und vielleicht, irgendwann, fängt auch jemand an zu tanzen.

So spielt er weiter, fast botschaftlich ins Ahnungslose, er will in die moralische Seele der Menschen spielen. Die Nacht bleibt dunkel.
Ein Bild eines Straßenmusikers...es bleibt seine Einsamkeit, seine Einfühlsamkeit, seine Ziellosigkeit, seine Wunschlosigkeit, seine gefesselte Freiheit, seine momentane Verehrung, der Zug um ihn herum, seine Tragik, seine unendliche Geduld dem dunklen Cityleben ein wenig Farbe zu geben. Bewusst das er ein Teil der Nacht ist.

Bis er zum nächsten Ort zieht.

when the night feel my song

Was ist die neue Generation? Es ist die Generation Umhängetasche, mit ihrem Ziel das eigene Leben in die umgehängte Tasche zu stecken und doch ständig auf dem Weg zu sein.

Hängen wir an der Hoffnung oder bleiben wir an der Realität hängen?

oder kurz gesagt:
Warum es uns so schwierig fällt zwischen Kaffee und Tee zu wählen...
und warum wir uns dann doch entscheiden können.

Wir haben immer eine andere Wahl...

Austaste!

Schließlich kommt die Bahn, fast schleichend und fast erstarrt betrete ich den Innenraum. Erst nach einer Weile merke ich, dass ich nicht alleine bin. Ja es ist die übliche Besetzung: ein umschwungenes Liebespaar, ein schlafender Jugendlicher, zwei oder drei Schichtarbeiter und ein Mann mit längeren Bart und Plastiktüten. Er sitzt fast neben mir, seine Hände sind rot.

Er ist sicherlich nicht der einzige mit roten Händen. Jede Stadt hat seine Opfer, Opfer des Glücks, die beim gesellschaftlichen Erfolgsspiel das Pech verfolgte. Was ihnen fehlt ist der Schutz eines Handschuhes, der Raum zum Schutz, oder einfach ein Handschuh für den Körper. Sie sind unübersehbar und doch unscheinbar.
Ich weiß nicht wer zuerst begann, es ist eigentlich auch egal, aber es war der treffende Blick, der mir sagte, still sitzen kannst du später.
Ich drehe mich um,
“hallo, wie geht es Ihnen?”,
“...es ist kalt draußen”,
“ja …. sehr kalt,.. wohin geht denn die Reise?”
"Seit vorgestern bin ich aus der Wohnung draußen, am Dienstag bekomme ich ein Zimmer von der Stadt...”
“hm..Haben sie eine Decke dabei?”
“"Eine Decke? wie soll ich denn eine Decke mit mir rumschleppen?…. Aber vielleicht finde ich noch etwas….oder du hast nicht zufällig eine Gelegenheit zum Übernachten?”
“…ich wohne sehr weit weg, aber kann ich Ihnen andersweitig helfen?”
“nein, ist schon in Ordnung…
aber weißt du …. mir gehts es wirklich beschissen.”

Die Bahn bleibt stehen, wir steigen zusammen aus. Fast verhohlen drücke ich ihm die kalte Hand. Er machte zwischen dem Gesprochenen oft lange Pausen, als ob er befürchtete, dass jeder Satz ihm den Rest der inneren Wärme rauben wird. Und er hatte keine Handschuhe.
Neben mir, außen an der Haltestelle “Erbprinz”, erhebt sich hinter einer Hecke das riesige Erbprinzenhotel mit seinen unzähligen Zimmern; Ein Hotel mit vielen goldenen Lichtern, während die meisten Zimmer doch nur im Dunkeln bleiben.
Der Mann geht seinen Weg, ich schaue ihm hinterher. Schauen, während es immernoch kalt ist. Ich fühle, wie sich mein Magen zusammenzieht. Es wird Zeit sich auch zu bewegen. Was bleibt ist der Eindruck, die Kälte und die Sterne über mir, funkelnde Lichter im Dunkeln.