dogmatisch in den Bässen sitzend
verbrenn' ich in der Sonne,

dogmatisch die Bässe verbrennend
sitzt die Sonne im Echo.

dogmatisch, automatisch, autokratisch,
Sonnenecho, Echosonnen,

brennend sitzt das Dogma.

die weite heide explodiert
ihr teppich in fetzen - patchwork -
ist überall bekannt.

wer darum weiß und
nicht dran denkt
tritt spuren,
blutig blaue spuren
in den asphalt.

der tritt in mein vergessen,
ein schlag in meinen schmerz.
man blickt ihn an, den leidend' hund,
lacht mich weiter an,
lacht mich weiter aus.

die weite heide explodiert

ihr teppich in fetzen - patchwork -

ist überall bekannt.

wer darum weiß und

nicht dran denkt

tritt spuren,

blutig blaue spuren

in den sand.

kein schritt vergeht, kein fuß
belastet moos daneben.
moos, daran geknüpft, bleibt rein,
vor unschuld grün gewachsen,
in unschuld grün gestorben.

die weite heide explodiert

ihr teppich in fetzen - patchwork -

ist überall bekannt.

wer darum weiß und

nicht dran denkt

tritt spuren,

blutig blaue spuren

in meinen leib.

oh' blaubeermond,
mein tau tropft herab,
zu dir.

du gleißender taler, eingeworfen
in den horizont,
gibst kein glück
in dosen frei.

oh' blaubeermond,
oh' splendor solis,
ich brauche und verfluche dich,
weil du mir zeigst

weil du mir zeigst, dass

wie du da stehst, die hand in der hüfte, die andere am instrument,

wie du da stehst, einsam, wartend, verlassen, mit blick in die ferne,

wie du da stehst, der regen rinnt über dein gesicht, die haare hängen herab,

wie du da stehst, so habe ich von dir geträumt.

wie du da stehst, so steh' ich auf der anderen seite, zwischen

dem mann, der sein gummibärchen umarmt und

der frau, die mit der zigarette tango tanzt.

wie du da stehst, so steh' ich auf der anderen seite,

wir warten auf den bus.

doch ich bin nicht, sagen sie.

ich höre und rieche und schmecke und sehe und taste, denke ich.

du bist?, würden sie fragen

wenn sie mich wahrnähmen.

und ich frage mich,

was mehr schmerzt,

die egalität oder die nicht-wahrnehmung.

im schmerz für mich mag es gleich sein, egal,

wie soll ich wissen, ob sie mich bemerken oder nicht?,

doch sie -

nun, wenn ich nicht mehr bin,

die gleichgültigkeit wird mich bedauern,

wie jeden anderen

die nicht-wahrnehmung,

wie soll sie wissen, dass ich gestorben,

wo ich nicht einmal gelebt

für sie?

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man sagt,

das, was wir menschen "leben" nennen,

ist das eigentliche sterben.

wie soll ich sterben,

wenn mir nicht einmal das leben zugestanden wird.

werden kann.

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randnotiz: der vera sei dank, dass sie es irgendwie geschafft hat, das thema aufzubringen, gleichwohl es ja dieselbe leier wie immer ist. ... keine idee ist neu ... alles ist schon irgendwie dagewesen, aba nu.

der fahnder hielt mich für einen sexualstraftäter der schlimmsten sorte: pädophil, exhibitionist, sexsüchtig und uneinsichtig.
meine nachbarn denken das gleiche, seitdem sie mich in der zeitung sahen.
selbst meine familie leugnet alles, was mich entlasten könnte,
dass ich nur safer sex habe, treu und monogam lebe, dass ich stets der fotograf auf allen familienfeiern war (dass unsere große familie aus vielen kindern besteht, können sie aber nicht leugnen, wie tröstlich), dass meine sozialen kontakte zu weit weg sind, dass ich ein ätzender zyniker bin, dass ich schwul bin und sonst nichts.

das nennt die literatur wohl interpretationsfreiheit. ich nenne es mein leben -

ich hätte nie gedacht, dass sie mir so leicht eine neue identität würden geben können, die mir jeder ohne bedenken abkauft - nur ich nicht.

hab ich mich wohl selber ausgeliefert.